Poeme : Comptoir

C’est un endroit d’histoires
De vies plus ou moins réelles
De rêves humains qui prennent le large
Et qui souvent finissent sur le trottoir
Enlevé au matin par les pelles
Puis emporté sur des barges
Vers des horizons brouillés

C’est un endroit où viennent s’imprégner
Des paroles qui lézardent les murs
Et des rires à couper au couteau
Qui jadis se frayaient un chemin de fumée
Aujourd’hui chassée en pleine nature
Retrouvant sa liberté sous un ciel éclos
Saluant leurs frères nuages

C’est un endroit chronophage
Où l’on se sent bien
Où je noircis mes pages
Sans savoir d’où je viens

sεt- œ̃n- ɑ̃dʁwa distwaʁə
də vi plysz- u mwɛ̃ ʁeεllə
də ʁεvəz- ymɛ̃ ki pʁεne lə laʁʒə
e ki suvɑ̃ finise syʁ lə tʁɔtwaʁ
ɑ̃ləve o matɛ̃ paʁ lε pεllə
pɥiz- ɑ̃pɔʁte syʁ dε baʁʒə
vεʁ dεz- ɔʁizɔ̃ bʁuje

sεt- œ̃n- ɑ̃dʁwa u vjεne sɛ̃pʁeɲe
dε paʁɔlə ki lezaʁde lε myʁ
e dε ʁiʁəz- a kupe o kuto
ki ʒadi sə fʁεjε œ̃ ʃəmɛ̃ də fyme
oʒuʁdɥi ʃase ɑ̃ plεnə natyʁə
ʁətʁuvɑ̃ sa libεʁte suz- œ̃ sjεl eklo
salɥɑ̃ lœʁ fʁεʁə nɥaʒə

sεt- œ̃n- ɑ̃dʁwa kʁonofaʒə
u lɔ̃ sə sɑ̃ bjɛ̃
u ʒə nwaʁsi mε paʒə
sɑ̃ savwaʁ du ʒə vjɛ̃