Poeme : L’homme

Toi, dont le monde ignore encore le vrai nom,
Esprit mystérieux, mortel, ange ou démon,
Qui que tu sois, bon ou fatal génie,
J’aime de tes concerts la sauvage harmonie,

Comme j’aime le bruit de la foudre et des vents,
Se mêlent dans l’orage à la voix des torrents !
La nuit est ton séjour, l’horreur est ton domaine :
L’aigle, roi des déserts, dédaigne ainsi la plaine ;

Il ne veux, comme toi, que les rocs escarpés
Que l’hiver a blanchis, que la foudre a frappé ;
Des rivages couverts des débris du naufrage,
Ou des champs tout noircis des restes du carnage.

Et, tandis que l’oiseau qui chante ses douleurs
Bâtit au bord des eaux son nid parmi les fleurs,
Lui, des sommets d’Athos franchit l’horrible crime,
Suspend aux flancs des monts son aire sur l’abîme,

Et là, seul, entouré de membres palpitants
Des rochers d’un sang noir sans cesse dégoûtants,
Trouvant sa volupté dans les cris de sa proie,
Bercé par la tempête, il s’endort dans sa joie

twa, dɔ̃ lə mɔ̃də iɲɔʁə ɑ̃kɔʁə lə vʁε nɔ̃,
εspʁi misteʁjø, mɔʁtεl, ɑ̃ʒə u demɔ̃,
ki kə ty swa, bɔ̃ u fatal ʒeni,
ʒεmə də tε kɔ̃sεʁ la sovaʒə-aʁmɔni,

kɔmə ʒεmə lə bʁɥi də la fudʁə e dε vɑ̃,
sə mεle dɑ̃ lɔʁaʒə a la vwa dε tɔʁɑ̃ !
la nɥi ε tɔ̃ seʒuʁ, lɔʁœʁ ε tɔ̃ dɔmεnə :
lεɡlə, ʁwa dε dezεʁ, dedεɲə ɛ̃si la plεnə,

il nə vø, kɔmə twa, kə lε ʁɔkz- εskaʁpe
kə livεʁ a blɑ̃ʃi, kə la fudʁə a fʁape,
dε ʁivaʒə kuvεʁ dε debʁi dy nofʁaʒə,
u dε ʃɑ̃ tu nwaʁsi dε ʁεstə dy kaʁnaʒə.

e, tɑ̃di kə lwazo ki ʃɑ̃tə sε dulœʁ
bati o bɔʁ dεz- o sɔ̃ nid paʁmi lε flœʁ,
lɥi, dε sɔmε dato fʁɑ̃ʃi lɔʁiblə kʁimə,
syspɑ̃t- o flɑ̃k dε mɔ̃ sɔ̃n- εʁə syʁ labimə,

e la, səl, ɑ̃tuʁe də mɑ̃bʁə- palpitɑ̃
dε ʁoʃe dœ̃ sɑ̃ nwaʁ sɑ̃ sεsə deɡutɑ̃,
tʁuvɑ̃ sa vɔlypte dɑ̃ lε kʁi də sa pʁwa,
bεʁse paʁ la tɑ̃pεtə, il sɑ̃dɔʁ dɑ̃ sa ʒwa