Poeme : C’est Ça Le Sang Sûr !

Il a tant plu sur ses joues
Un ardent déluge de coups.
La vie l’a amputé d’un fils.

Au fond de son cœur une bombe,
Qui la propulse vers sa tombe.
Mourir n’est plus un sacrifice !

Vil artiste armé d’un fusain,
Mélancolie, au sombre poing,
T’enfonçant au creux de ses reins,
Son corps tu colores avec soins,
Chef-d’œuvre nuancé d’airain.

Des mains noires du désespoir,
Chaste étreinte sur son cou tendre,
Ultime souffle sans esclandre.

Le sang coule au fil du rasoir
Qui a mis son jarret en tranche,
Pour rejoindre la lueur blanche.

il a tɑ̃ ply syʁ sε ʒu
œ̃n- aʁde delyʒə də ku.
la vi la ɑ̃pyte dœ̃ fis.

o fɔ̃ də sɔ̃ kœʁ ynə bɔ̃bə,
ki la pʁɔpylsə vεʁ sa tɔ̃bə.
muʁiʁ nε plysz- œ̃ sakʁifisə !

vil aʁtistə aʁme dœ̃ fyzɛ̃,
melɑ̃kɔli, o sɔ̃bʁə puiŋ,
tɑ̃fɔ̃sɑ̃ o kʁø də sε ʁɛ̃,
sɔ̃ kɔʁ ty kɔlɔʁəz- avεk swɛ̃,
ʃεf dœvʁə nɥɑ̃se dεʁɛ̃.

dε mɛ̃ nwaʁə dy dezεspwaʁ,
ʃastə etʁɛ̃tə syʁ sɔ̃ ku tɑ̃dʁə,
yltimə suflə sɑ̃z- εsklɑ̃dʁə.

lə sɑ̃ kulə o fil dy ʁazwaʁ
ki a mi sɔ̃ ʒaʁε ɑ̃ tʁɑ̃ʃə,
puʁ ʁəʒwɛ̃dʁə la lɥœʁ blɑ̃ʃə.