Poeme : La Vie N’est Qu’une Étincelle Entre Deux Néants

C’était le matin parfait. Un matin congru.
Par téléphone, elle lui délivra son cœur tout cru.
Il sourit, il était de l’autre coté de la rue.
Il traverse la rue, son cœur, battement accru.
Pour venir l’embrasser, de plusieurs baisers drus.
Pour arriver plus vite, dans ses yeux, il courut.

Il n’a pas vu la voiture qui vers lui se rue

Elle ne bougeant pas, elle n’y a pas cru
Que son amour, d’un accident, soudain, disparu.
Elle compris, alors par la mort, de son être féru.
La fragilité de la vie lui apparut.
Et comment la mort peut vous attraper, incongru.

setε lə matɛ̃ paʁfε. œ̃ matɛ̃ kɔ̃ɡʁy.
paʁ telefɔnə, εllə lɥi delivʁa sɔ̃ kœʁ tu kʁy.
il suʁi, il etε də lotʁə kɔte də la ʁy.
il tʁavεʁsə la ʁy, sɔ̃ kœʁ, batəmɑ̃ akʁy.
puʁ vəniʁ lɑ̃bʁase, də plyzjœʁ bεze dʁys.
puʁ aʁive plys vitə, dɑ̃ sεz- iø, il kuʁy.

il na pa vy la vwatyʁə ki vεʁ lɥi sə ʁy

εllə nə buʒɑ̃ pa, εllə ni a pa kʁy
kə sɔ̃n- amuʁ, dœ̃n- aksidɑ̃, sudɛ̃, dispaʁy.
εllə kɔ̃pʁi, alɔʁ paʁ la mɔʁ, də sɔ̃n- εtʁə feʁy.
la fʁaʒilite də la vi lɥi apaʁy.
e kɔmɑ̃ la mɔʁ pø vuz- atʁape, ɛ̃kɔ̃ɡʁy.