Poeme : L’armes D’afrique

Ô mon cher enfant ! L’Afrique te pleure,
Tu étais las de la précarité ;
Tu étais las de la promiscuité,
Et tu es parti, les yeux dans ce leurre.

L’espoir onéreux qui hante tes frères,
Mais le bonheur c’est aimer ce qu’on a.
Ta curiosité, sa voix téméraire
T’ont perdu dans ce sable scélérat.

Ô fils ! Ta mère pleure à ne plus dormir,
Ton absence est un grand vide sidéral,
Que rien ne pourra jamais l’emplir.

Cher enfant ! Ta pauvre mère souffre le martyr ;
La pâle odeur de ton sang crie scandal,
Au milieu des sentiers sans avenir.

o mɔ̃ ʃεʁ ɑ̃fɑ̃ ! lafʁikə tə plœʁə,
ty etε las də la pʁekaʁite,
ty etε las də la pʁɔmiskɥite,
e ty ε paʁti, lεz- iø dɑ̃ sə ləʁə.

lεspwaʁ ɔneʁø ki-ɑ̃tə tε fʁεʁə,
mε lə bɔnœʁ sεt- εme sə kɔ̃n- a.
ta kyʁjozite, sa vwa temeʁεʁə
tɔ̃ pεʁdy dɑ̃ sə sablə seleʁa.

o fis ! ta mεʁə plœʁə a nə plys dɔʁmiʁ,
tɔ̃n- absɑ̃sə εt- œ̃ ɡʁɑ̃ vidə sideʁal,
kə ʁjɛ̃ nə puʁʁa ʒamε lɑ̃pliʁ.

ʃεʁ ɑ̃fɑ̃ ! ta povʁə mεʁə sufʁə lə maʁtiʁ,
la palə ɔdœʁ də tɔ̃ sɑ̃ kʁi skɑ̃dal,
o miljø dε sɑ̃tje sɑ̃z- avəniʁ.