Poeme : Un Souvenir À L’ombre Du Châtaignier Séculaire

Un arbre-monument, le châtaignier qui porte la couronne de fer,
Solitaire depuis deux siècles de verticalité sur fond de ciel,
Le gardien d’un vieux collège, protégeant les premières frondes
Que nous forgions, vers un monde aux faux temples ronds.
Une tache géante de vert cru dans une ville trop pressée,
Où le temps ne coule pas, mais se dépose en épaisses couches d’écorce.
C’est là que nous cachions jadis nos secrets et nos premières amours adolescentes,
Tandis que le vaste monde se construisait au-delà des murs palatins.
Puis, il s’est fait tard…
Un demi-siècle – une simple rotation de décor.
Les gens sont partis pour devenir des adultes sérieux, banals et sans humour,
Les voitures ont envahi les trottoirs de leur fracas métallique,
Et le temps a orchestré un petit scandale chromatique :
Il a teinté les fils de notre barbe de blanc et d’argent.
Aujourd’hui, un auteur nostalgique se tient près de lui, les bras croisés,
S’appuyant contre un tronc qui refuse de devenir passé –
Contraste parfait sur la rétine de la ville où il a passé sa vie.
Il a rassemblé dans ses branches les oiseaux rares et le vent de l’été,
Le vert éternel des feuilles, le noir de la maturité et la parole hermétique.
Les feuilles bruissent un duo moderne, au rythme syncopé.
Quelle fine ironie à l’adresse des années glissées dans la suite de Fibonacci…
Le temps, effrayé d’être pris le flagrant délit de son mensonge séducteur,
Prend la fuite parmi les ombres, parmi les arbres sauvages.
Il n’y a aucun drame dans ces décennies, rien de nouveau sous le soleil,
Juste une autre photographie, sans blanc, ni noir, ni vert-monument,
Portrait des deux complices qui ont dupé la seconde,
Regardant vers le même horizon, croisant le bleu permanent,
Détachés de nombreux paradigmes, de la manière la plus insolente.
Il a enfermé un vertige de souvenirs entre les couvertures des livres,
Un souvenir sur papier de longs voyages sans cartes.
« Salut, mon vieux ! » – dit-il au châtaignier qui nu connaat point de trêve,
Les feuilles bruissent un swing romantique, quelle fine ironie…

œ̃n- aʁbʁə mɔnyme, lə ʃatεɲje ki pɔʁtə la kuʁɔnə də fεʁ,
sɔlitεʁə dəpɥi dø sjεklə də vεʁtikalite syʁ fɔ̃ də sjεl,
lə ɡaʁdjɛ̃ dœ̃ vjø kɔlεʒə, pʁɔteʒɑ̃ lε pʁəmjεʁə fʁɔ̃də
kə nu fɔʁʒjɔ̃, vεʁz- œ̃ mɔ̃də o fo tɑ̃plə ʁɔ̃.
ynə taʃə ʒeɑ̃tə də vεʁ kʁy dɑ̃z- ynə vilə tʁo pʁese,
u lə tɑ̃ nə kulə pa, mε sə depozə ɑ̃n- epεsə kuʃə dekɔʁsə.
sε la kə nu kaʃjɔ̃ ʒadi no sεkʁεz- e no pʁəmjεʁəz- amuʁz- adɔlesɑ̃tə,
tɑ̃di kə lə vastə mɔ̃də sə kɔ̃stʁɥizε o dəla dε myʁ palatɛ̃.
pɥi, il sε fε taʁ…
œ̃ dəmi sjεklə ynə sɛ̃plə ʁɔtasjɔ̃ də dekɔʁ.
lε ʒɑ̃ sɔ̃ paʁti puʁ dəvəniʁ dεz- adyltə seʁjø, banalz- e sɑ̃z- ymuʁ,
lε vwatyʁəz- ɔ̃ ɑ̃vai lε tʁɔtwaʁ də lœʁ fʁaka metalikə,
e lə tɑ̃z- a ɔʁkεstʁe œ̃ pəti skɑ̃dalə kʁɔmatikə :
il a tɛ̃te lε fis də nɔtʁə baʁbə də blɑ̃ e daʁʒe.
oʒuʁdɥi, œ̃n- otœʁ nɔstalʒikə sə tjɛ̃ pʁε də lɥi, lε bʁa kʁwaze,
sapyiɑ̃ kɔ̃tʁə œ̃ tʁɔ̃k ki ʁəfyzə də dəvəniʁ pase
kɔ̃tʁastə paʁfε syʁ la ʁetinə də la vilə u il a pase sa vi.
il a ʁasɑ̃ble dɑ̃ sε bʁɑ̃ʃə lεz- wazo ʁaʁəz- e lə vɑ̃ də lete,
lə vεʁ etεʁnεl dε fœjə, lə nwaʁ də la matyʁite e la paʁɔlə εʁmetikə.
lε fœjə bʁɥise œ̃ dyo mɔdεʁnə, o ʁitmə sɛ̃kɔpe.
kεllə finə iʁɔni a ladʁεsə dεz- ane ɡlise dɑ̃ la sɥitə də fibɔnaksi…
lə tɑ̃, efʁεje dεtʁə pʁi lə flaɡʁɑ̃ deli də sɔ̃ mɑ̃sɔ̃ʒə sedyktœʁ,
pʁɑ̃ la fɥitə paʁmi lεz- ɔ̃bʁə, paʁmi lεz- aʁbʁə- sovaʒə.
il ni a okœ̃ dʁamə dɑ̃ sε desεni, ʁjɛ̃ də nuvo su lə sɔlεj,
ʒystə ynə otʁə fɔtɔɡʁafi, sɑ̃ blɑ̃, ni nwaʁ, ni vεʁ mɔnyme,
pɔʁtʁε dε dø kɔ̃plisə ki ɔ̃ dype la səɡɔ̃də,
ʁəɡaʁdɑ̃ vεʁ lə mεmə ɔʁizɔ̃, kʁwazɑ̃ lə blø pεʁmane,
detaʃe də nɔ̃bʁø paʁadiɡmə, də la manjεʁə la plysz- ɛ̃sɔlɑ̃tə.
il a ɑ̃fεʁme œ̃ vεʁtiʒə də suvəniʁz- ɑ̃tʁə lε kuvεʁtyʁə dε livʁə,
œ̃ suvəniʁ syʁ papje də lɔ̃ɡ vwajaʒə sɑ̃ kaʁtə.
« saly, mɔ̃ vjø ! » di til o ʃatεɲje ki ny kɔnaa pwɛ̃ də tʁεvə,
lε fœjə bʁɥise œ̃ swiŋ ʁɔmɑ̃tikə, kεllə finə iʁɔni…