Poème:Un Souvenir À L’ombre Du Châtaignier Séculaire

Un arbre-monument, le châtaignier qui porte la couronne de fer,
Solitaire depuis deux siècles de verticalité sur fond de ciel,
Le gardien d’un vieux collège, protégeant les premières frondes
Que nous forgions, vers un monde aux faux temples ronds.
Une tache géante de vert cru dans une ville trop pressée,
Où le temps ne coule pas, mais se dépose en épaisses couches d’écorce.
C’est là que nous cachions jadis nos secrets et nos premières amours adolescentes,
Tandis que le vaste monde se construisait au-delà des murs palatins.
Puis, il s’est fait tard…
Un demi-siècle – une simple rotation de décor.
Les gens sont partis pour devenir des adultes sérieux, banals et sans humour,
Les voitures ont envahi les trottoirs de leur fracas métallique,
Et le temps a orchestré un petit scandale chromatique :
Il a teinté les fils de notre barbe de blanc et d’argent.
Aujourd’hui, un auteur nostalgique se tient près de lui, les bras croisés,
S’appuyant contre un tronc qui refuse de devenir passé –
Contraste parfait sur la rétine de la ville où il a passé sa vie.
Il a rassemblé dans ses branches les oiseaux rares et le vent de l’été,
Le vert éternel des feuilles, le noir de la maturité et la parole hermétique.
Les feuilles bruissent un duo moderne, au rythme syncopé.
Quelle fine ironie à l’adresse des années glissées dans la suite de Fibonacci…
Le temps, effrayé d’être pris le flagrant délit de son mensonge séducteur,
Prend la fuite parmi les ombres, parmi les arbres sauvages.
Il n’y a aucun drame dans ces décennies, rien de nouveau sous le soleil,
Juste une autre photographie, sans blanc, ni noir, ni vert-monument,
Portrait des deux complices qui ont dupé la seconde,
Regardant vers le même horizon, croisant le bleu permanent,
Détachés de nombreux paradigmes, de la manière la plus insolente.
Il a enfermé un vertige de souvenirs entre les couvertures des livres,
Un souvenir sur papier de longs voyages sans cartes.
« Salut, mon vieux ! » – dit-il au châtaignier qui nu connaat point de trêve,
Les feuilles bruissent un swing romantique, quelle fine ironie…