Prose : Stase
Stase
Je regarde s’échouer mon avenir avant de mieux m’endormir, pensant que demain pourrait me percer les veines pour chaque pas que je n’ai su faire.
Dans le tas de ces gens, tant semblent à l’aise à vivre à la manière commune, pour ma part je coule loin de là, trainant mon inaction comme un fardeau en laisse rêche. De gouttes acides, mes yeux se fondent, de n’avoir pu décider de ma propre route, de n’avoir pu franchir la haie que tous semblent passer avec aisance.
L’automate, c’est moi. Celui qui se laisse vivre sans but, l’errance comme un cap à se perdre, pour n’être que le pantin de mes émois, étouffé dans un chez soi, cloitré dans une alarme aphone qui me montre du doigt. Je ne dégringole pas, je stagne, à moitié sous la vase, semblant m’en contenter… à quel moment saurais-je m’extraire de mon propre naufrage ?
J’ai bâti une protection qui se base sur la valeur des choses, elles n’en ont plus, du moins, presque plus. La mort m’a laissé de marbre, ma propre chute n’effraie que mon regard. J’ai hissé le fade comme réponse au cruel. Sous les lames d’un état du mérite et des responsabilités je m’isole de glace pour ne plus rien sentir. Alors ça coule les jours de trop, quand le déni se joint de réalité, quand ce que j’ai caché tous ces jours durant me revient d’un tas, d’un tas de ça ne va pas.
L’incendie qui ravage mon être à déjà tant brûlé, et je reste là, mes yeux d’orange à danser mon futur de plus en plus macabre. Mes demains se brûlent et je ne marche pas plus différemment qu’à mes premiers jours de gaité. Si ma condition se tisse de laisser aller, alors Sisyphe peut encore douter. Le verger de ma quiétude a presque entièrement cramé, et pourtant, je n’ai pas plus agi. Pas plus que ces dernières fois où les flammes m’ont envoyé loin avec ma honte, faire des petits pâtés pour ne plus penser à ce que j’ai bafoué…
Trahison, délaie. Évasion fanée de mes jours acerbes envers moi-même, perdu dans les lands de mes maladies, frêle en société pour ne plus vivre qu’isolé… Comment font ces gens pour sembler arpenter avec aisance ce que je peine à affronter, mes trois fois rien quand d’autres vivent d’horreur ? . . À perte se grêle mon horizon, éteignant d’un pauvre linceul ce qui me brillait autrefois. Au carrefour des mes possibilités je suis resté sur place, et quand le vent a soufflé je l’ai suivi, sans affronter ma propre voie, laissant mon absence et mon indécision aux origines de mes choix.
Me voilà, entre la glace et les flammes, de tout ce que j’ai raté, tout ce que je n’ai pas fais, spectateur de ma vie qui s’écoule sans agir… sans agir…
Où se trouve l’issue ? Quelle est la raison ? Face à ces mots je n’ai que le sentiment de ne pas faire partie de votre monde, mais de m’y laisser fondre, roulant selon le sens de la pente, qu’importe ce qui me recueillera…
Je ne crois pas que ces mots précédents puissent me construire, et moins encore résoudre ce problème, au moins, je l’aurais ciblé. Les braises ont séché mes plaies, autour de moi un vaste monde est apte à renaître pour peu que j’y plante des graines. Soyons artiste de nous-même, et si la route n’a de sens que celui de l’oubli, alors j’écrirais sur la chaussée une volonté qui m’est propre, un désir qui fait de moi, plus qu’un être vivant, mais une conscience véritable.
Dans le tas de ces gens, tant semblent à l’aise à vivre à la manière commune, pour ma part je coule loin de là, trainant mon inaction comme un fardeau en laisse rêche. De gouttes acides, mes yeux se fondent, de n’avoir pu décider de ma propre route, de n’avoir pu franchir la haie que tous semblent passer avec aisance.
L’automate, c’est moi. Celui qui se laisse vivre sans but, l’errance comme un cap à se perdre, pour n’être que le pantin de mes émois, étouffé dans un chez soi, cloitré dans une alarme aphone qui me montre du doigt. Je ne dégringole pas, je stagne, à moitié sous la vase, semblant m’en contenter… à quel moment saurais-je m’extraire de mon propre naufrage ?
J’ai bâti une protection qui se base sur la valeur des choses, elles n’en ont plus, du moins, presque plus. La mort m’a laissé de marbre, ma propre chute n’effraie que mon regard. J’ai hissé le fade comme réponse au cruel. Sous les lames d’un état du mérite et des responsabilités je m’isole de glace pour ne plus rien sentir. Alors ça coule les jours de trop, quand le déni se joint de réalité, quand ce que j’ai caché tous ces jours durant me revient d’un tas, d’un tas de ça ne va pas.
L’incendie qui ravage mon être à déjà tant brûlé, et je reste là, mes yeux d’orange à danser mon futur de plus en plus macabre. Mes demains se brûlent et je ne marche pas plus différemment qu’à mes premiers jours de gaité. Si ma condition se tisse de laisser aller, alors Sisyphe peut encore douter. Le verger de ma quiétude a presque entièrement cramé, et pourtant, je n’ai pas plus agi. Pas plus que ces dernières fois où les flammes m’ont envoyé loin avec ma honte, faire des petits pâtés pour ne plus penser à ce que j’ai bafoué…
Trahison, délaie. Évasion fanée de mes jours acerbes envers moi-même, perdu dans les lands de mes maladies, frêle en société pour ne plus vivre qu’isolé… Comment font ces gens pour sembler arpenter avec aisance ce que je peine à affronter, mes trois fois rien quand d’autres vivent d’horreur ? . . À perte se grêle mon horizon, éteignant d’un pauvre linceul ce qui me brillait autrefois. Au carrefour des mes possibilités je suis resté sur place, et quand le vent a soufflé je l’ai suivi, sans affronter ma propre voie, laissant mon absence et mon indécision aux origines de mes choix.
Me voilà, entre la glace et les flammes, de tout ce que j’ai raté, tout ce que je n’ai pas fais, spectateur de ma vie qui s’écoule sans agir… sans agir…
Où se trouve l’issue ? Quelle est la raison ? Face à ces mots je n’ai que le sentiment de ne pas faire partie de votre monde, mais de m’y laisser fondre, roulant selon le sens de la pente, qu’importe ce qui me recueillera…
Je ne crois pas que ces mots précédents puissent me construire, et moins encore résoudre ce problème, au moins, je l’aurais ciblé. Les braises ont séché mes plaies, autour de moi un vaste monde est apte à renaître pour peu que j’y plante des graines. Soyons artiste de nous-même, et si la route n’a de sens que celui de l’oubli, alors j’écrirais sur la chaussée une volonté qui m’est propre, un désir qui fait de moi, plus qu’un être vivant, mais une conscience véritable.
Kabda
Pour mettre un commentaire
Poème en Phonétique
ʒə ʁəɡaʁdə seʃue mɔ̃n- avəniʁ avɑ̃ də mjø mɑ̃dɔʁmiʁ, pɑ̃sɑ̃ kə dəmɛ̃ puʁʁε mə pεʁse lε vεnə puʁ ʃakə pa kə ʒə nε sy fεʁə.
dɑ̃ lə tas də sε ʒɑ̃, tɑ̃ sɑ̃ble a lεzə a vivʁə a la manjεʁə kɔmynə, puʁ ma paʁ ʒə kulə lwɛ̃ də la, tʁεnɑ̃ mɔ̃n- inaksjɔ̃ kɔmə œ̃ faʁdo ɑ̃ lεsə ʁεʃə. də ɡutəz- asidə, mεz- iø sə fɔ̃de, də navwaʁ py deside də ma pʁɔpʁə ʁutə, də navwaʁ py fʁɑ̃ʃiʁ la-ε kə tus sɑ̃ble pase avεk εzɑ̃sə.
lotɔmatə, sε mwa. səlɥi ki sə lεsə vivʁə sɑ̃ byt, leʁɑ̃sə kɔmə œ̃ kap a sə pεʁdʁə, puʁ nεtʁə kə lə pɑ̃tɛ̃ də mεz- emwa, etufe dɑ̃z- œ̃ ʃe swa, klwatʁe dɑ̃z- ynə alaʁmə afɔnə ki mə mɔ̃tʁə dy dwa. ʒə nə deɡʁɛ̃ɡɔlə pa, ʒə staɲə, a mwatje su la vazə, sɑ̃blɑ̃ mɑ̃ kɔ̃tɑ̃te… a kεl mɔmɑ̃ soʁε ʒə mεkstʁεʁə də mɔ̃ pʁɔpʁə nofʁaʒə ?
ʒε bati ynə pʁɔtεksjɔ̃ ki sə bazə syʁ la valœʁ dε ʃozə, εllə nɑ̃n- ɔ̃ plys, dy mwɛ̃, pʁεskə plys. la mɔʁ ma lεse də maʁbʁə, ma pʁɔpʁə ʃytə nefʁε kə mɔ̃ ʁəɡaʁ. ʒε ise lə fadə kɔmə ʁepɔ̃sə o kʁyεl. su lε lamə dœ̃n- eta dy meʁitə e dε ʁεspɔ̃sabilite ʒə mizɔlə də ɡlasə puʁ nə plys ʁjɛ̃ sɑ̃tiʁ. alɔʁ sa kulə lε ʒuʁ də tʁo, kɑ̃ lə deni sə ʒwɛ̃ də ʁealite, kɑ̃ sə kə ʒε kaʃe tus sε ʒuʁ dyʁɑ̃ mə ʁəvjɛ̃ dœ̃ tas, dœ̃ tas də sa nə va pa.
lɛ̃sɑ̃di ki ʁavaʒə mɔ̃n- εtʁə a deʒa tɑ̃ bʁyle, e ʒə ʁεstə la, mεz- iø dɔʁɑ̃ʒə a dɑ̃se mɔ̃ fytyʁ də plysz- ɑ̃ plys makabʁə. mε dəmɛ̃ sə bʁyle e ʒə nə maʁʃə pa plys difeʁamɑ̃ ka mε pʁəmje ʒuʁ də ɡεte. si ma kɔ̃disjɔ̃ sə tisə də lεse ale, alɔʁ sizifə pø ɑ̃kɔʁə dute. lə vεʁʒe də ma kjetydə a pʁεskə ɑ̃tjεʁəmɑ̃ kʁame, e puʁtɑ̃, ʒə nε pa plysz- aʒi. pa plys kə sε dεʁnjεʁə fwaz- u lε flamə mɔ̃ ɑ̃vwaje lwɛ̃ avεk ma ɔ̃tə, fεʁə dε pəti pate puʁ nə plys pɑ̃se a sə kə ʒε bafue…
tʁaizɔ̃, delε. evazjɔ̃ fane də mε ʒuʁz- asεʁbəz- ɑ̃vεʁ mwa mεmə, pεʁdy dɑ̃ lε lɑ̃d də mε maladi, fʁεlə ɑ̃ sɔsjete puʁ nə plys vivʁə kizɔle… kɔmɑ̃ fɔ̃ sε ʒɑ̃ puʁ sɑ̃ble aʁpɑ̃te avεk εzɑ̃sə sə kə ʒə pεnə a afʁɔ̃te, mε tʁwa fwa ʁjɛ̃ kɑ̃ dotʁə- vive dɔʁœʁ ? . a pεʁtə sə ɡʁεlə mɔ̃n- ɔʁizɔ̃, etεɲɑ̃ dœ̃ povʁə lɛ̃səl sə ki mə bʁijε otʁəfwa. o kaʁəfuʁ dε mε pɔsibilite ʒə sɥi ʁεste syʁ plasə, e kɑ̃ lə vɑ̃ a sufle ʒə lε sɥivi, sɑ̃z- afʁɔ̃te ma pʁɔpʁə vwa, lεsɑ̃ mɔ̃n- absɑ̃sə e mɔ̃n- ɛ̃desizjɔ̃ oz- ɔʁiʒinə də mε ʃwa.
mə vwala, ɑ̃tʁə la ɡlasə e lε flamə, də tu sə kə ʒε ʁate, tu sə kə ʒə nε pa fε, spεktatœʁ də ma vi ki sekulə sɑ̃z- aʒiʁ… sɑ̃z- aʒiʁ…
u sə tʁuvə lisɥ ? kεllə ε la ʁεzɔ̃ ? fasə a sε mo ʒə nε kə lə sɑ̃timɑ̃ də nə pa fεʁə paʁti də vɔtʁə mɔ̃də, mε də mi lεse fɔ̃dʁə, ʁulɑ̃ səlɔ̃ lə sɑ̃s də la pɑ̃tə, kɛ̃pɔʁtə sə ki mə ʁəkœjʁa…
ʒə nə kʁwa pa kə sε mo pʁesedɑ̃ pɥise mə kɔ̃stʁɥiʁə, e mwɛ̃z- ɑ̃kɔʁə ʁezudʁə sə pʁɔblεmə, o mwɛ̃, ʒə loʁε sible. lε bʁεzəz- ɔ̃ seʃe mε plε, otuʁ də mwa œ̃ vastə mɔ̃də εt- aptə a ʁənεtʁə puʁ pø kə ʒi plɑ̃tə dε ɡʁεnə. swajɔ̃z- aʁtistə də nu mεmə, e si la ʁutə na də sɑ̃s kə səlɥi də lubli, alɔʁ ʒekʁiʁε syʁ la ʃose ynə vɔlɔ̃te ki mε pʁɔpʁə, œ̃ deziʁ ki fε də mwa, plys kœ̃n- εtʁə vivɑ̃, mεz- ynə kɔ̃sjɑ̃sə veʁitablə.
dɑ̃ lə tas də sε ʒɑ̃, tɑ̃ sɑ̃ble a lεzə a vivʁə a la manjεʁə kɔmynə, puʁ ma paʁ ʒə kulə lwɛ̃ də la, tʁεnɑ̃ mɔ̃n- inaksjɔ̃ kɔmə œ̃ faʁdo ɑ̃ lεsə ʁεʃə. də ɡutəz- asidə, mεz- iø sə fɔ̃de, də navwaʁ py deside də ma pʁɔpʁə ʁutə, də navwaʁ py fʁɑ̃ʃiʁ la-ε kə tus sɑ̃ble pase avεk εzɑ̃sə.
lotɔmatə, sε mwa. səlɥi ki sə lεsə vivʁə sɑ̃ byt, leʁɑ̃sə kɔmə œ̃ kap a sə pεʁdʁə, puʁ nεtʁə kə lə pɑ̃tɛ̃ də mεz- emwa, etufe dɑ̃z- œ̃ ʃe swa, klwatʁe dɑ̃z- ynə alaʁmə afɔnə ki mə mɔ̃tʁə dy dwa. ʒə nə deɡʁɛ̃ɡɔlə pa, ʒə staɲə, a mwatje su la vazə, sɑ̃blɑ̃ mɑ̃ kɔ̃tɑ̃te… a kεl mɔmɑ̃ soʁε ʒə mεkstʁεʁə də mɔ̃ pʁɔpʁə nofʁaʒə ?
ʒε bati ynə pʁɔtεksjɔ̃ ki sə bazə syʁ la valœʁ dε ʃozə, εllə nɑ̃n- ɔ̃ plys, dy mwɛ̃, pʁεskə plys. la mɔʁ ma lεse də maʁbʁə, ma pʁɔpʁə ʃytə nefʁε kə mɔ̃ ʁəɡaʁ. ʒε ise lə fadə kɔmə ʁepɔ̃sə o kʁyεl. su lε lamə dœ̃n- eta dy meʁitə e dε ʁεspɔ̃sabilite ʒə mizɔlə də ɡlasə puʁ nə plys ʁjɛ̃ sɑ̃tiʁ. alɔʁ sa kulə lε ʒuʁ də tʁo, kɑ̃ lə deni sə ʒwɛ̃ də ʁealite, kɑ̃ sə kə ʒε kaʃe tus sε ʒuʁ dyʁɑ̃ mə ʁəvjɛ̃ dœ̃ tas, dœ̃ tas də sa nə va pa.
lɛ̃sɑ̃di ki ʁavaʒə mɔ̃n- εtʁə a deʒa tɑ̃ bʁyle, e ʒə ʁεstə la, mεz- iø dɔʁɑ̃ʒə a dɑ̃se mɔ̃ fytyʁ də plysz- ɑ̃ plys makabʁə. mε dəmɛ̃ sə bʁyle e ʒə nə maʁʃə pa plys difeʁamɑ̃ ka mε pʁəmje ʒuʁ də ɡεte. si ma kɔ̃disjɔ̃ sə tisə də lεse ale, alɔʁ sizifə pø ɑ̃kɔʁə dute. lə vεʁʒe də ma kjetydə a pʁεskə ɑ̃tjεʁəmɑ̃ kʁame, e puʁtɑ̃, ʒə nε pa plysz- aʒi. pa plys kə sε dεʁnjεʁə fwaz- u lε flamə mɔ̃ ɑ̃vwaje lwɛ̃ avεk ma ɔ̃tə, fεʁə dε pəti pate puʁ nə plys pɑ̃se a sə kə ʒε bafue…
tʁaizɔ̃, delε. evazjɔ̃ fane də mε ʒuʁz- asεʁbəz- ɑ̃vεʁ mwa mεmə, pεʁdy dɑ̃ lε lɑ̃d də mε maladi, fʁεlə ɑ̃ sɔsjete puʁ nə plys vivʁə kizɔle… kɔmɑ̃ fɔ̃ sε ʒɑ̃ puʁ sɑ̃ble aʁpɑ̃te avεk εzɑ̃sə sə kə ʒə pεnə a afʁɔ̃te, mε tʁwa fwa ʁjɛ̃ kɑ̃ dotʁə- vive dɔʁœʁ ? . a pεʁtə sə ɡʁεlə mɔ̃n- ɔʁizɔ̃, etεɲɑ̃ dœ̃ povʁə lɛ̃səl sə ki mə bʁijε otʁəfwa. o kaʁəfuʁ dε mε pɔsibilite ʒə sɥi ʁεste syʁ plasə, e kɑ̃ lə vɑ̃ a sufle ʒə lε sɥivi, sɑ̃z- afʁɔ̃te ma pʁɔpʁə vwa, lεsɑ̃ mɔ̃n- absɑ̃sə e mɔ̃n- ɛ̃desizjɔ̃ oz- ɔʁiʒinə də mε ʃwa.
mə vwala, ɑ̃tʁə la ɡlasə e lε flamə, də tu sə kə ʒε ʁate, tu sə kə ʒə nε pa fε, spεktatœʁ də ma vi ki sekulə sɑ̃z- aʒiʁ… sɑ̃z- aʒiʁ…
u sə tʁuvə lisɥ ? kεllə ε la ʁεzɔ̃ ? fasə a sε mo ʒə nε kə lə sɑ̃timɑ̃ də nə pa fεʁə paʁti də vɔtʁə mɔ̃də, mε də mi lεse fɔ̃dʁə, ʁulɑ̃ səlɔ̃ lə sɑ̃s də la pɑ̃tə, kɛ̃pɔʁtə sə ki mə ʁəkœjʁa…
ʒə nə kʁwa pa kə sε mo pʁesedɑ̃ pɥise mə kɔ̃stʁɥiʁə, e mwɛ̃z- ɑ̃kɔʁə ʁezudʁə sə pʁɔblεmə, o mwɛ̃, ʒə loʁε sible. lε bʁεzəz- ɔ̃ seʃe mε plε, otuʁ də mwa œ̃ vastə mɔ̃də εt- aptə a ʁənεtʁə puʁ pø kə ʒi plɑ̃tə dε ɡʁεnə. swajɔ̃z- aʁtistə də nu mεmə, e si la ʁutə na də sɑ̃s kə səlɥi də lubli, alɔʁ ʒekʁiʁε syʁ la ʃose ynə vɔlɔ̃te ki mε pʁɔpʁə, œ̃ deziʁ ki fε də mwa, plys kœ̃n- εtʁə vivɑ̃, mεz- ynə kɔ̃sjɑ̃sə veʁitablə.