Prose:Stase

Je regarde s’échouer mon avenir avant de mieux m’endormir, pensant que demain pourrait me percer les veines pour chaque pas que je n’ai su faire.
Dans le tas de ces gens, tant semblent à l’aise à vivre à la manière commune, pour ma part je coule loin de là, trainant mon inaction comme un fardeau en laisse rêche. De gouttes acides, mes yeux se fondent, de n’avoir pu décider de ma propre route, de n’avoir pu franchir la haie que tous semblent passer avec aisance.
L’automate, c’est moi. Celui qui se laisse vivre sans but, l’errance comme un cap à se perdre, pour n’être que le pantin de mes émois, étouffé dans un chez soi, cloitré dans une alarme aphone qui me montre du doigt. Je ne dégringole pas, je stagne, à moitié sous la vase, semblant m’en contenter… à quel moment saurais-je m’extraire de mon propre naufrage ?

J’ai bâti une protection qui se base sur la valeur des choses, elles n’en ont plus, du moins, presque plus. La mort m’a laissé de marbre, ma propre chute n’effraie que mon regard. J’ai hissé le fade comme réponse au cruel. Sous les lames d’un état du mérite et des responsabilités je m’isole de glace pour ne plus rien sentir. Alors ça coule les jours de trop, quand le déni se joint de réalité, quand ce que j’ai caché tous ces jours durant me revient d’un tas, d’un tas de ça ne va pas.

L’incendie qui ravage mon être à déjà tant brûlé, et je reste là, mes yeux d’orange à danser mon futur de plus en plus macabre. Mes demains se brûlent et je ne marche pas plus différemment qu’à mes premiers jours de gaité. Si ma condition se tisse de laisser aller, alors Sisyphe peut encore douter. Le verger de ma quiétude a presque entièrement cramé, et pourtant, je n’ai pas plus agi. Pas plus que ces dernières fois où les flammes m’ont envoyé loin avec ma honte, faire des petits pâtés pour ne plus penser à ce que j’ai bafoué…

Trahison, délaie. Évasion fanée de mes jours acerbes envers moi-même, perdu dans les lands de mes maladies, frêle en société pour ne plus vivre qu’isolé… Comment font ces gens pour sembler arpenter avec aisance ce que je peine à affronter, mes trois fois rien quand d’autres vivent d’horreur ? . . À perte se grêle mon horizon, éteignant d’un pauvre linceul ce qui me brillait autrefois. Au carrefour des mes possibilités je suis resté sur place, et quand le vent a soufflé je l’ai suivi, sans affronter ma propre voie, laissant mon absence et mon indécision aux origines de mes choix.

Me voilà, entre la glace et les flammes, de tout ce que j’ai raté, tout ce que je n’ai pas fais, spectateur de ma vie qui s’écoule sans agir… sans agir…

Où se trouve l’issue ? Quelle est la raison ? Face à ces mots je n’ai que le sentiment de ne pas faire partie de votre monde, mais de m’y laisser fondre, roulant selon le sens de la pente, qu’importe ce qui me recueillera…

Je ne crois pas que ces mots précédents puissent me construire, et moins encore résoudre ce problème, au moins, je l’aurais ciblé. Les braises ont séché mes plaies, autour de moi un vaste monde est apte à renaître pour peu que j’y plante des graines. Soyons artiste de nous-même, et si la route n’a de sens que celui de l’oubli, alors j’écrirais sur la chaussée une volonté qui m’est propre, un désir qui fait de moi, plus qu’un être vivant, mais une conscience véritable.