Poeme : Une Huitième Journée De Pluie

Regarde, il pleut.

Tu te souviens de la Grèce ?
Nous avions économisé tout l’hiver
Pour nous payer une semaine de soleil.

Il avait plu sept jours.

Un vieil homme nous avait dit
Qu’on n’avait pas vu ça depuis trois cents ans.
Il nous avait félicités.

Tu étais furieux.
Même les dieux grecs, disais-tu,
S’étaient ligués contre nous.

Je te regardais te fâcher contre le ciel.
J’aurais volontiers payé
Pour une huitième journée de pluie.

Depuis, nous avons eu d’autres hivers.
Nous avons appris à dormir
Sans nous réveiller quand l’autre bouge.

Mais voilà.
Ce que je voulais te dire…

Il pleut sur Lille.

J’aimerais que tu rentres plus tôt ce soir,
Que tu oublies ton parapluie,
Que tu arrives trempé, furieux,
En maudissant les feux rouges,
Les taxis, le gouvernement,
Les trois cents dernières années.

Je voudrais te regarder
Comme cette fille en Grèce
Qui ne savait encore rien
De ce que le temps fait aux amoureux.

Enfin, si tu me demandes pourquoi je souris,
Je te dirai que c’est la pluie.

Je voudrais tant
Que tu me croies.

ʁəɡaʁdə, il plø.

ty tə suvjɛ̃ də la ɡʁεsə ?
nuz- avjɔ̃z- ekɔnɔmize tu livεʁ
puʁ nu pεje ynə səmεnə də sɔlεj.

il avε ply sεt ʒuʁ.

œ̃ vjεj ɔmə nuz- avε di
kɔ̃ navε pa vy sa dəpɥi tʁwa sɑ̃z- ɑ̃.
il nuz- avε felisite.

ty etε fyʁjø.
mεmə lε djø ɡʁεk, dizε ty,
setε liɡe kɔ̃tʁə nu.

ʒə tə ʁəɡaʁdε tə faʃe kɔ̃tʁə lə sjεl.
ʒoʁε vɔlɔ̃tje pεje
puʁ ynə ɥitjεmə ʒuʁne də plɥi.

dəpɥi, nuz- avɔ̃z- y dotʁə- ivεʁ.
nuz- avɔ̃z- apʁiz- a dɔʁmiʁ
sɑ̃ nu ʁevεje kɑ̃ lotʁə buʒə.

mε vwala.
sə kə ʒə vulε tə diʁə…

il plø syʁ lijə.

ʒεməʁε kə ty ʁɑ̃tʁə- plys to sə swaʁ,
kə ty ubli tɔ̃ paʁaplɥi,
kə ty aʁivə tʁɑ̃pe, fyʁjø,
ɑ̃ modisɑ̃ lε fø ʁuʒə,
lε taksi, lə ɡuvεʁnəmɑ̃,
lε tʁwa sɑ̃ dεʁnjεʁəz- ane.

ʒə vudʁε tə ʁəɡaʁde
kɔmə sεtə fijə ɑ̃ ɡʁεsə
ki nə savε ɑ̃kɔʁə ʁjɛ̃
də sə kə lə tɑ̃ fε oz- amuʁø.

ɑ̃fɛ̃, si ty mə dəmɑ̃də puʁkwa ʒə suʁi,
ʒə tə diʁε kə sε la plɥi.

ʒə vudʁε tɑ̃
kə ty mə kʁwa.