Poeme : Marie Aux Cheveux Dort
Marie Aux Cheveux Dort
Dans lequel aucun rayon au matin ne me caresse…
J’y attends inlassablement mon père en me demandant,
Pourquoi a t’il été si cruel, d’abandonner son enfant ?
Il m’a pourtant voulu ! Oh oui, j’ai ressenti son amour,
Il m’a dessiné pour avoir une fille, un dernier recours. .
C’est pour cela que j’ai pris vie, Il s’est tellement investi.
Je me sens son oeuvre, la dernière empreinte de sa vie. .
Quand je pouvais seulement voir la douleur, il m’a peint le bonheur. .
Personne ne peut croire qu’une peinture peut aimer son créateur ?
Et bien j’espère tellement pouvoir leur prouver qu’ils ont tort !
Je suis fière de mon titre, je m’appelle « Marie aux cheveux dort » !
Je déchirai les pans de ce tableau trop parfait pour en sortir !
J’aimerai l’enlacer et répandre mon amour pour le lui faire sentir. .
Il m’a donné des couleurs, et je sais que je l’adore déjà,
Car à travers la toile, je vois, l’huile et moi : il est mon Papa. .
Les murs de cette prison n’ont aucun amour pour moi ;
Et je crie pour qu’il m’écoute : « Je t’en supplie, libères moi !
Dépêches toi. . Je ne tiendrais pas dans ce monde en carton,
Montres moi que tu me vois, dessines moi vraiment pour de bon ! »
Nous voulons tous être quelqu’un, et j’en fais partie !
Nous voulons tous être quelqu’un, et j’aimerai tant partir d’ici !
Je ne veux plus être une marionnette, une image figée,
Je veux prendre vie comme Pinocchio et pouvoir le rencontrer.
« Est-ce que un jour je verrais le monde comme il me voit ?
Est-ce que je pourrais sortir de ce stupide canevas ?
Apprends moi à faire le bien et à me défendre du mal…
Je te montrerai que je peux être une humaine normale ! »
Telle la bougie, il illuminait ma vie, fragile, mais au vent, farouche ;
Il m’avait donné vie, et avait mit un sourire sur ma bouche ;
Et je voulais le remercier ; lui dire tout simplement « je t’aime »,
Mais désabusé, il a décidé que ma vie n’en valait pas cette peine. .
« Mes pleurs ne peuvent plus s’arrêter, pourquoi est-ce si douloureux ?
Je n’ai rien fait de mal, alors pourquoi être devenu si belliqueux ? »
Ce canevas brûlant devient ton unique et cruelle réponse,
Et maintenant les flammes sans pitié embrasent la nuit qui s’annonce.
Bienvenue dans son monde qui tombe en cendres,
Il y a une mer de feu et aucun moyen de se défendre.
Elle voulait simplement être avec son papa artiste,
Mais Marie, fond, toute seule dans son muet abysse. .
PostScriptum
Un portrait… Littéralement. Pour ceux qui n’auraient donc pas compris, j’ai fait s’exprimer une peinture, du moins la figure représentée dans ce tableau.
L’histoire : Il s’agit d’un peintre qui n’a pas eu d’enfant et a donc mit tout son cœur dans la réalisation du portrait d’une petite fille, tant et si bien (exactement comme dans Pinocchio ! ) que la petite fille a prit vie dans le tableau. Cependant, elle n’a jamais pu traverser la ligne du tableau, rejoindre son créateur, et a donc été mise à muet sur tous ses sentiments d’amour et de reconnaissance.
Le final laisse suggérer que le peintre, qui n’écoutait pas les cris d’amour de sa petite fille dessinée, à brûler le tableau qui ne faisait que lui rappeler qu’il n’aurait jamais de petite fille, et que cette peinture n’était qu’une peinture (en strophe 3 d’ailleurs je rappelle que « personne ne peut croire qu’une peinture peut aimer son créateur », ce qui sous-entend que même l’auteur ne peut pas y croire) .
Les répétitions nombreuses du terme « vie » sont normales. . Elles sont là pour appuyer le fait que le peintre voudrait que sa petite fille existe mais aussi montrer à quel point la petite fille aimerait vivre.
Le titre : J’ai intentionnellement écrit « dort » car à la fin, j’ai repris le sommeil dans l’idée où quand la fille de la peinture meurt, elle s’endort définitivement. . les flammes viennent l’embraser (jeu de mots avec l’embrasser avant qu’elle dorme) et qu’elle tombe dans la nuit, dans l’abysse. .
Je suis désolée pour la longueur, je sais que ça va en rebuter pas mal mais en tout cas, un grand merci à ceux qui auront tout lu ! Cela me touche énormément !
Je tiens à préciser que ce texte est inspiré de quelque chose (juste inspiré, absolument pas copié) mais. . Je n’ai pas envie de révéler ceci, et j’ai envie de voir si quelques personnes reconnaissent ce dont je parle : Petit indice, c’est un jeu vidéo « d’horreur » gratuit dont la fin change selon vos actions. Pour ceux qui reconnaîtront faites moi signe ; ) Pour les autres, ne vous en inquiétez pas, les bases du jeu ne sont absolument pas nécessaires pour apprécier cet écrit.
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Poème en Phonétique
dɑ̃ ləkεl okœ̃ ʁεjɔ̃ o matɛ̃ nə mə kaʁεsə…
ʒi atɑ̃z- ɛ̃lasabləmɑ̃ mɔ̃ pεʁə ɑ̃ mə dəmɑ̃dɑ̃,
puʁkwa a til ete si kʁyεl, dabɑ̃dɔne sɔ̃n- ɑ̃fɑ̃ ?
il ma puʁtɑ̃ vuly ! ɔ ui, ʒε ʁəsɑ̃ti sɔ̃n- amuʁ,
il ma desine puʁ avwaʁ ynə fijə, œ̃ dεʁnje ʁəkuʁ.
sε puʁ səla kə ʒε pʁi vi, il sε tεllmɑ̃ ɛ̃vεsti.
ʒə mə sɑ̃s sɔ̃n- œvʁə, la dεʁnjεʁə ɑ̃pʁɛ̃tə də sa vi.
kɑ̃ ʒə puvε sələmɑ̃ vwaʁ la dulœʁ, il ma pɛ̃ lə bɔnœʁ.
pεʁsɔnə nə pø kʁwaʁə kynə pɛ̃tyʁə pø εme sɔ̃ kʁeatœʁ ?
e bjɛ̃ ʒεspεʁə tεllmɑ̃ puvwaʁ lœʁ pʁuve kilz- ɔ̃ tɔʁ !
ʒə sɥi fjεʁə də mɔ̃ titʁə, ʒə mapεllə « maʁi o ʃəvø dɔʁt » !
ʒə deʃiʁε lε pɑ̃ də sə tablo tʁo paʁfε puʁ ɑ̃ sɔʁtiʁ !
ʒεməʁε lɑ̃lase e ʁepɑ̃dʁə mɔ̃n- amuʁ puʁ lə lɥi fεʁə sɑ̃tiʁ.
il ma dɔne dε kulœʁ, e ʒə sε kə ʒə ladɔʁə deʒa,
kaʁ a tʁavεʁ la twalə, ʒə vwa, lɥilə e mwa : il ε mɔ̃ papa.
lε myʁ də sεtə pʁizɔ̃ nɔ̃ okœ̃ amuʁ puʁ mwa,
e ʒə kʁi puʁ kil mekutə : « ʒə tɑ̃ sypli, libεʁə mwa !
depεʃə twa. ʒə nə tjɛ̃dʁε pa dɑ̃ sə mɔ̃də ɑ̃ kaʁtɔ̃,
mɔ̃tʁə- mwa kə ty mə vwa, desinə mwa vʁεmɑ̃ puʁ də bɔ̃ ! »
nu vulɔ̃ tusz- εtʁə kεlkœ̃, e ʒɑ̃ fε paʁti !
nu vulɔ̃ tusz- εtʁə kεlkœ̃, e ʒεməʁε tɑ̃ paʁtiʁ disi !
ʒə nə vø plysz- εtʁə ynə maʁjɔnεtə, ynə imaʒə fiʒe,
ʒə vø pʁɑ̃dʁə vi kɔmə pinɔkjo e puvwaʁ lə ʁɑ̃kɔ̃tʁe.
« εst sə kə œ̃ ʒuʁ ʒə veʁε lə mɔ̃də kɔmə il mə vwa ?
ε sə kə ʒə puʁʁε sɔʁtiʁ də sə stypidə kanəva ?
apʁɑ̃ mwa a fεʁə lə bjɛ̃ e a mə defɑ̃dʁə dy mal…
ʒə tə mɔ̃tʁəʁε kə ʒə pøz- εtʁə ynə ymεnə nɔʁmalə ! »
tεllə la buʒi, il ilyminε ma vi, fʁaʒilə, mεz- o vɑ̃, faʁuʃə,
il mavε dɔne vi, e avε mit œ̃ suʁiʁə syʁ ma buʃə,
e ʒə vulε lə ʁəmεʁsje, lɥi diʁə tu sɛ̃pləmεnt « ʒə tεmə »,
mε dezabyze, il a deside kə ma vi nɑ̃ valε pa sεtə pεnə.
« məs plœʁ nə pəve plys saʁεte, puʁkwa ε sə si duluʁø ?
ʒə nε ʁjɛ̃ fε də mal, alɔʁ puʁkwa εtʁə dəvəny si bεllikø ? »
sə kanəva bʁylɑ̃ dəvjɛ̃ tɔ̃n- ynikə e kʁyεllə ʁepɔ̃sə,
e mɛ̃tənɑ̃ lε flamə sɑ̃ pitje ɑ̃bʁaze la nɥi ki sanɔ̃sə.
bjɛ̃vənɥ dɑ̃ sɔ̃ mɔ̃də ki tɔ̃bə ɑ̃ sɑ̃dʁə,
il i a ynə mεʁ də fø e okœ̃ mwajɛ̃ də sə defɑ̃dʁə.
εllə vulε sɛ̃pləmɑ̃ εtʁə avεk sɔ̃ papa aʁtistə,
mε maʁi, fɔ̃, tutə sələ dɑ̃ sɔ̃ mɥε abisə.