Poeme : Du Mercredi : Je, Demain

Les mains disent beaucoup de choses sur un homme ;
Ma main au jeu de dés compte ses osselets,
Pouce, index et majeur, ainsi qu’on les dénomme,
Étranglent à l’étrange un sang blanc de collets…
L’annulaire est uni à la paume insolente,
Où ma ligne de vie en ongles bien crochus,
Ose, entre chair et hache, éviter la mort lente,
Aux griffes d’une femme où mes poings vont déchus…
L’auriculaire obtus, jamais ne veut entendre
Le convol dans la nuit d’une phalange tendre
Qu’un ergot de caresse ourdit sur mon moignon…
Ma poigne en néant d’air sèmera dans l’étreinte,
Sous ses doigts déformés d’homme de Cro-Magnon,
Cent civilisations, naissant sur son empreinte…

Mortimer

lε mɛ̃ dize boku də ʃozə syʁ œ̃n- ɔmə,
ma mɛ̃ o ʒø də des kɔ̃tə sεz- ɔsəlε,
pusə, ɛ̃dεks e maʒœʁ, ɛ̃si kɔ̃ lε denɔmə,
etʁɑ̃ɡle a letʁɑ̃ʒə œ̃ sɑ̃ blɑ̃ də kɔlε…
lanylεʁə εt- yni a la pomə ɛ̃sɔlɑ̃tə,
u ma liɲə də vi ɑ̃n- ɔ̃ɡlə bjɛ̃ kʁoʃys,
ozə, ɑ̃tʁə ʃεʁ e-aʃə, evite la mɔʁ lɑ̃tə,
o ɡʁifə dynə famə u mε puiŋ vɔ̃ deʃys…
loʁikylεʁə ɔpty, ʒamε nə vø ɑ̃tɑ̃dʁə
lə kɔ̃vɔl dɑ̃ la nɥi dynə falɑ̃ʒə tɑ̃dʁə
kœ̃n- εʁɡo də kaʁεsə uʁdi syʁ mɔ̃ mwaɲɔ̃…
ma pwaɲə ɑ̃ neɑ̃ dεʁ sεməʁa dɑ̃ letʁɛ̃tə,
su sε dwa defɔʁme dɔmə də kʁo maɲɔ̃,
sɑ̃ sivilizasjɔ̃, nεsɑ̃ syʁ sɔ̃n- ɑ̃pʁɛ̃tə…

mɔʁtime