Poeme : Elle.

Petit à petit, elle avance, sans horizon, dans le noir
Les yeux, à moitié fermés, ils ne voient plus rien
Son sang coule, lentement, le long de sa jolie robe
Sans savoir pourquoi, elle ne désire jamais l’aube
Une simple main et déjà, elle regrette de s’arrêter
Pour aimer et après déchirer ces instants appréciés

Il n’ y a que de pauvres décombres parmi son décor
Infecté par ces blessures et ces millions de remords
Les questions ne se posent même plus
Elle-même, n’en peux plus.

Devant la foule, elle prend un rôle honteux sur la scène
La bouche ouverte, elle ne compte plus retenir sa haine
Ses larmes s’effondrent en même temps que sa vie
Sans vouloir subir, elle succombe au désir de l’homme
Une affreuse caresse et déjà, elle construit son drame
Pour repartir seule et s’endormir malheureuse dans son lit.

pəti a pəti, εllə avɑ̃sə, sɑ̃z- ɔʁizɔ̃, dɑ̃ lə nwaʁ
lεz- iø, a mwatje fεʁme, il nə vwae plys ʁjɛ̃
sɔ̃ sɑ̃ kulə, lɑ̃təmɑ̃, lə lɔ̃ də sa ʒɔli ʁɔbə
sɑ̃ savwaʁ puʁkwa, εllə nə deziʁə ʒamε lobə
ynə sɛ̃plə mɛ̃ e deʒa, εllə ʁəɡʁεtə də saʁεte
puʁ εme e apʁε deʃiʁe sεz- ɛ̃stɑ̃z- apʁesje

il ni a kə də povʁə- dekɔ̃bʁə- paʁmi sɔ̃ dekɔʁ
ɛ̃fεkte paʁ sε blesyʁəz- e sε miljɔ̃ də ʁəmɔʁd
lε kεstjɔ̃ nə sə poze mεmə plys
εllə mεmə, nɑ̃ pø plys.

dəvɑ̃ la fulə, εllə pʁɑ̃t- œ̃ ʁolə ɔ̃tø syʁ la sεnə
la buʃə uvεʁtə, εllə nə kɔ̃tə plys ʁətəniʁ sa-εnə
sε laʁmə- sefɔ̃dʁe ɑ̃ mεmə tɑ̃ kə sa vi
sɑ̃ vulwaʁ sybiʁ, εllə sykɔ̃bə o deziʁ də lɔmə
ynə afʁøzə kaʁεsə e deʒa, εllə kɔ̃stʁɥi sɔ̃ dʁamə
puʁ ʁəpaʁtiʁ sələ e sɑ̃dɔʁmiʁ maləʁøzə dɑ̃ sɔ̃ li.