Prose : La Clé Du Matin (Hommage À L’esprit De Nougaro)

Je me souviens de mes jeunes jours,
De ces samedis matin où je n’étais pas à jour.
Reliquats des fruits de la folie de la nuit,
Elle a filé, l’ingrate, au matin, elle s’est enfuie.
Et moi, muet, incapable de dire bonjour,
Cherchant mon propre toit en tournant tout autour :
Où est-elle, cette clé, qui me mènera au lit ?
La nuit jette ses remords jusque dans l’après-midi.
Je suis une bouteille qui flotte sur la mer,
Dans mon crâne, elle tangue, cette sacrée terre.
Quelle idée de sacrifier une nuit pour l’ivresse ?
Qu’ai-je donc fait ? L’idée me renverse et me blesse.
Je tombe de ma faute et j’achète un pardon,
Car pour une bêtise sans raison…
On ne boit pas de poison.

Diable ! Je suis saoul, Marie Christine.

ʒə mə suvjɛ̃ də mε ʒənə ʒuʁ,
də sε samədi matɛ̃ u ʒə netε pa a ʒuʁ.
ʁəlika dε fʁɥi də la fɔli də la nɥi,
εllə a file, lɛ̃ɡʁatə, o matɛ̃, εllə sεt- ɑ̃fɥi.
e mwa, mɥε, ɛ̃kapablə də diʁə bɔ̃ʒuʁ,
ʃεʁʃɑ̃ mɔ̃ pʁɔpʁə twa ɑ̃ tuʁnɑ̃ tut- otuʁ :
u εt- εllə, sεtə kle, ki mə mεnəʁa o li ?
la nɥi ʒεtə sε ʁəmɔʁd ʒyskə dɑ̃ lapʁε midi.
ʒə sɥiz- ynə butεjə ki flɔtə syʁ la mεʁ,
dɑ̃ mɔ̃ kʁanə, εllə tɑ̃ɡ, sεtə sakʁe teʁə.
kεllə ide də sakʁifje ynə nɥi puʁ livʁεsə ?
kε ʒə dɔ̃k fε ? lide mə ʁɑ̃vεʁsə e mə blεsə.
ʒə tɔ̃bə də ma fotə e ʒaʃεtə œ̃ paʁdɔ̃,
kaʁ puʁ ynə bεtizə sɑ̃ ʁεzɔ̃…
ɔ̃ nə bwa pa də pwazɔ̃.

djablə ! ʒə sɥi saul, maʁi kʁistinə.