Prose:La Clé Du Matin (Hommage À L’esprit De Nougaro)

Je me souviens de mes jeunes jours,
De ces samedis matin où je n’étais pas à jour.
Reliquats des fruits de la folie de la nuit,
Elle a filé, l’ingrate, au matin, elle s’est enfuie.
Et moi, muet, incapable de dire bonjour,
Cherchant mon propre toit en tournant tout autour :
Où est-elle, cette clé, qui me mènera au lit ?
La nuit jette ses remords jusque dans l’après-midi.
Je suis une bouteille qui flotte sur la mer,
Dans mon crâne, elle tangue, cette sacrée terre.
Quelle idée de sacrifier une nuit pour l’ivresse ?
Qu’ai-je donc fait ? L’idée me renverse et me blesse.
Je tombe de ma faute et j’achète un pardon,
Car pour une bêtise sans raison…
On ne boit pas de poison.

Diable ! Je suis saoul, Marie Christine.