Poeme : Busch

Héritier d’un père président
Il le fut à son tour
Il est le genre de gens
Qu’on pendrais haut et cour
Il se prend pour un oracle
Regardant dans son miroir
Il ne fait aucun miracle
A part causer le désespoir
La seule chose qu’il sait faire
C’est déclaré la guerre
La seul chose que j’espère
C’est qu’il s’rtrouve seul pour faire ses guerre

eʁitje dœ̃ pεʁə pʁezide
il lə fy a sɔ̃ tuʁ
il ε lə ʒɑ̃ʁə də ʒɑ̃
kɔ̃ pɑ̃dʁε-o e kuʁ
il sə pʁɑ̃ puʁ œ̃n- ɔʁaklə
ʁəɡaʁdɑ̃ dɑ̃ sɔ̃ miʁwaʁ
il nə fε okœ̃ miʁaklə
a paʁ koze lə dezεspwaʁ
la sələ ʃozə kil sε fεʁə
sε deklaʁe la ɡeʁə
la səl ʃozə kə ʒεspεʁə
sε kil sʁtʁuvə səl puʁ fεʁə sε ɡeʁə