Poeme : Mes Sept Vies

A Masada, je suis mort
Le suicide était la solution,
On ne s’est jamais rendu.
On ne tue pas l’amour

A Gomorrhe, je suis morte
Dans le feu et la fumée,
Dans les bras de mon amante, on s’est aimée.
On ne tue pas l’amour

A Jérusalem je suis mort
Sous le soleil et les oliviers
Pour prôner une religion de paix et d’amour
On n’enchaine pas l’amour

A Salem, je suis morte
Au bout d’une corde
Car l’automne a aimé le printemps.
On n’enchaine pas l’amour

Au chemin des dames, je suis mort
Sans avoir vu ma marraine de guerre
Ma chair éparpillée dans la boue.
On ne tue pas l’amour

A Chicago je suis morte
Sous la folie des hommes virils
Mon fiancé égorgé pour une dette.
On ne tue pas l’amour

De nos jours, je vais bientôt mourir
Sans avoir connu vos bras
Et vos baisers.
On ne tue pas l’amour

a mazada, ʒə sɥi mɔʁ
lə sɥisidə etε la sɔlysjɔ̃,
ɔ̃ nə sε ʒamε ʁɑ̃dy.
ɔ̃ nə tɥ pa lamuʁ

a ɡomoʁə, ʒə sɥi mɔʁtə
dɑ̃ lə fø e la fyme,
dɑ̃ lε bʁa də mɔ̃n- amɑ̃tə, ɔ̃ sεt- εme.
ɔ̃ nə tɥ pa lamuʁ

a ʒeʁyzalεm ʒə sɥi mɔʁ
su lə sɔlεj e lεz- ɔlivje
puʁ pʁone ynə ʁəliʒjɔ̃ də pε e damuʁ
ɔ̃ nɑ̃ʃεnə pa lamuʁ

a salεm, ʒə sɥi mɔʁtə
o bu dynə kɔʁdə
kaʁ lotɔmnə a εme lə pʁɛ̃tɑ̃.
ɔ̃ nɑ̃ʃεnə pa lamuʁ

o ʃəmɛ̃ dε damə, ʒə sɥi mɔʁ
sɑ̃z- avwaʁ vy ma maʁεnə də ɡeʁə
ma ʃεʁ epaʁpije dɑ̃ la bu.
ɔ̃ nə tɥ pa lamuʁ

a ʃikaɡo ʒə sɥi mɔʁtə
su la fɔli dεz- ɔmə viʁil
mɔ̃ fjɑ̃se eɡɔʁʒe puʁ ynə dεtə.
ɔ̃ nə tɥ pa lamuʁ

də no ʒuʁ, ʒə vε bjɛ̃to muʁiʁ
sɑ̃z- avwaʁ kɔny vo bʁa
e vo bεze.
ɔ̃ nə tɥ pa lamuʁ