Poeme : Incertitude

Depuis plusieurs jours, mon crayon semble muet
Tournant toujours autour, de plusieurs sujets
Parler d’homme d’église, ou de vacances de rèves
De l’homme et son emprise, ou d’une idyle trop brève

Mais rien ne satisfait, mon esprit trop pugnace
Je n’écris que du niais, mes phrases se prélassent
Dans ce confort miteux, qu’on croit pouvoir toucher
Quand on est vaniteux, qu’on se croit affuter

Alors la question, qui revient peu à peu
Serais-ce l’abandon, la mort à petit feu
Si j’avais le talent, la verve de l’auteur
Peut-être qu’en ce moment, je connaitrais la peur

La peur de la feuille blanche, stérilité d’esprit
Sans thème dans ma manche, mon texte dépérit
Je suis un gratte papier, poète non érudit
Me faut-il arrêter, de faire des écrits ?

dəpɥi plyzjœʁ ʒuʁ, mɔ̃ kʁεjɔ̃ sɑ̃blə mɥε
tuʁnɑ̃ tuʒuʁz- otuʁ, də plyzjœʁ syʒε
paʁle dɔmə deɡlizə, u də vakɑ̃sə də ʁεvə
də lɔmə e sɔ̃n- ɑ̃pʁizə, u dynə idilə tʁo bʁεvə

mε ʁjɛ̃ nə satisfε, mɔ̃n- εspʁi tʁo pyɲasə
ʒə nekʁi kə dy njε, mε fʁazə sə pʁelase
dɑ̃ sə kɔ̃fɔʁ mitø, kɔ̃ kʁwa puvwaʁ tuʃe
kɑ̃t- ɔ̃n- ε vanitø, kɔ̃ sə kʁwa afyte

alɔʁ la kεstjɔ̃, ki ʁəvjɛ̃ pø a pø
səʁε sə labɑ̃dɔ̃, la mɔʁ a pəti fø
si ʒavε lə talɑ̃, la vεʁvə də lotœʁ
pø tεtʁə kɑ̃ sə mɔmɑ̃, ʒə kɔnεtʁε la pœʁ

la pœʁ də la fœjə blɑ̃ʃə, steʁilite dεspʁi
sɑ̃ tεmə dɑ̃ ma mɑ̃ʃə, mɔ̃ tεkstə depeʁi
ʒə sɥiz- œ̃ ɡʁatə papje, pɔεtə nɔ̃ eʁydi
mə fo til aʁεte, də fεʁə dεz- ekʁi ?