Poeme : L’ Appât

A La fraicheur d’une porte qui claque,
Il se mit méthodiquement en alerte.
Entraîné à cette Traque,
Son regard noir, l’a découverte.

Arborant manières et grâce,
Il reconnut de suite l’enjeu.
Qu’un tel butin, on amasse
Seule, lors d’une saison ou deux

Avec délectation, la vise,
Lorgnant sa prochaine prise.
C’est décidé, elle sera Proie
Son 1er morceau de choix.

Sûr de lui, contemplateur,
Il patiente le faux pas.
Mais finalement des deux,
Qui sera donc l’appât ?

a la fʁεʃœʁ dynə pɔʁtə ki klakə,
il sə mit metɔdikəmɑ̃ ɑ̃n- alεʁtə.
ɑ̃tʁεne a sεtə tʁakə,
sɔ̃ ʁəɡaʁ nwaʁ, la dekuvεʁtə.

aʁbɔʁɑ̃ manjεʁəz- e ɡʁasə,
il ʁəkɔny də sɥitə lɑ̃ʒø.
kœ̃ tεl bytɛ̃, ɔ̃n- amasə
sələ, lɔʁ dynə sεzɔ̃ u dø

avεk delεktasjɔ̃, la vizə,
lɔʁɲɑ̃ sa pʁoʃεnə pʁizə.
sε deside, εllə səʁa pʁwa
sɔ̃n- œ̃n- e mɔʁso də ʃwa.

syʁ də lɥi, kɔ̃tɑ̃platœʁ,
il pasjɑ̃tə lə fo pa.
mε finaləmɑ̃ dε dø,
ki səʁa dɔ̃k lapa ?