Poeme : C’était Ma Fille

C’ÉTAIT MA FILLE
Je la croisais tous les matins.
Entre Barbes et Stalingrad.
Elle revenait de son boulot.
Alors que moi j’allais au chagrin.
Elle me prenait souvent par la main.
Pour aller prendre un café crème.
Toute démaquillée après une nuit mouvementée.
Elle me racontait sa vie.
En me disant qu’elle ne pouvait pas faire autrement.
Il fallait bien élever son enfant.
Regardant ses yeux cernés.
J’avais du mal à la regarder.
Elle me donnait envie de pleurer.
Car elle ne méritait pas ce métier.
Venant d’une famille déshérité.
Si j’avais eu vingt ans de moins.
Je l’aurais remise sur les bon chemin.
C’est pour cela qu’elle savait très bien.
Qu’elle avait trouvé un bon copain.
Elle me racontait sa vie.
Que sa mère était née à Nancy.
Que son mari était parti faire un tour à Paris.
C’est là que j’ai compris en parlant de son parcours.
Que cet homme c’était moi.
Faut-il en rire faut-t’il pleurer.
Ce matin là je n’avais plus le cœur à le dire.
Je l’ai prise dans mes bras.
Elle avait compris qu’elle n’aurait plus à faire ce métier.

setε ma fijə
ʒə la kʁwazε tus lε matɛ̃.
ɑ̃tʁə baʁbəz- e stalɛ̃ɡʁad.
εllə ʁəvənε də sɔ̃ bulo.
alɔʁ kə mwa ʒalεz- o ʃaɡʁɛ̃.
εllə mə pʁənε suvɑ̃ paʁ la mɛ̃.
puʁ ale pʁɑ̃dʁə œ̃ kafe kʁεmə.
tutə demakje apʁεz- ynə nɥi muvəmɑ̃te.
εllə mə ʁakɔ̃tε sa vi.
ɑ̃ mə dizɑ̃ kεllə nə puvε pa fεʁə otʁəmɑ̃.
il falε bjɛ̃ eləve sɔ̃n- ɑ̃fɑ̃.
ʁəɡaʁdɑ̃ sεz- iø sεʁne.
ʒavε dy mal a la ʁəɡaʁde.
εllə mə dɔnε ɑ̃vi də pləʁe.
kaʁ εllə nə meʁitε pa sə metje.
vənɑ̃ dynə famijə dezeʁite.
si ʒavεz- y vɛ̃t- ɑ̃ də mwɛ̃.
ʒə loʁε ʁəmizə syʁ lε bɔ̃ ʃəmɛ̃.
sε puʁ səla kεllə savε tʁε bjɛ̃.
kεllə avε tʁuve œ̃ bɔ̃ kɔpɛ̃.
εllə mə ʁakɔ̃tε sa vi.
kə sa mεʁə etε ne a nɑ̃si.
kə sɔ̃ maʁi etε paʁti fεʁə œ̃ tuʁ a paʁi.
sε la kə ʒε kɔ̃pʁiz- ɑ̃ paʁlɑ̃ də sɔ̃ paʁkuʁ.
kə sεt ɔmə setε mwa.
fo til ɑ̃ ʁiʁə fo til pləʁe.
sə matɛ̃ la ʒə navε plys lə kœʁ a lə diʁə.
ʒə lε pʁizə dɑ̃ mε bʁa.
εllə avε kɔ̃pʁi kεllə noʁε plysz- a fεʁə sə metje.