Poème:Les Chemins

On marche et on s’égare
Par le fruit du hasard,
Sans qu’on ne s’en inquiète.
Nous faisons la cueillette
Des amours, des amies
Qui jonchent notre vie.
Quand le panier est plein,
On a fait son chemin.

On marche et on s’attarde
A écouter les bardes
Qui miaulent leurs complaintes
Aux lumières éteintes.
Le calme revenu,
Peu à peu, cœur à nu,
On sait que, vers demain,
On est en bon chemin.

Mais on marche et on flâne
A l’ombre des platanes,
Bousculé par ces gens
Qui ne prennent pas le temps
De renifler les fleurs,
D’apprécier le bonheur
Et savent, sibyllins,
Où est le droit chemin.

On marche et on sifflote.
Tout notre corps cahote
Sur les pavés tranchants
Des sentiers d’antan.
Mais on croise toujours,
Au feu rouge d’un carrefour
Un flic ou un chapelain
Pour montrer le chemin.

On marche et on s’enivre,
Autant qu’avec les livres,
De la belle aventure
Qu’on prend en filature.
Quand la route se sépare,
Sans prendre de retard,
Se joue notre destin
Pas par quatre chemins.

On marche dans notre ombre
Qui se découpe, sombre,
Sur le sol tant lassé
Par tant de gens passés.
Et si on s’en attriste,
On prend une autre piste.
Roule vers le lointain,
Petit bonhomme de chemin.

On marche avec nos larmes
Quand la mort et les armes
On semé dans les champs
La fin de nos vingt ans.
On se relève encore,
Encore un peu plus fort
Grâce au poids des chagrins
Trouvés sur le chemin.

On marche et on espère
Des sentes moins austères
Lorsque la lassitude
S’installe en habitude.
Puis couché sous les yeuses,
On défie la Faucheuse
En se tordant les mains.
Tueuse de grand chemin.