Poeme : La Lance Sacrée
A Propos
Daniil Lazko
LA LANCE SACRÉE
poème
suivi d’une analyse littéraire
« le symbolisme chevaleresque de la lumière voilée »
Touapsé
13 août 2026
La Lance Sacrée
I
Il marchait depuis l’âge où l’on ne compte plus les routes,
Portant au creux du cœur, comme une eau retenue,
Une absence sans nom, plus ancienne que lui.
Il ne cherchait ni trône, ni victoire, ni durée :
Il cherchait ce qui manque au milieu des choses pleines,
Ce qui se tait au fond des voix.
Les royaumes derrière lui s’éteignaient un à un —
Tours rendues à la pluie, bannières au vent large —
Et il ne se retournait pas.
La forêt le reçut comme on reçoit les pauvres :
Sans question, sans flambeau, avec le long silence
Des feuillages qui consentent.
Des jours entiers il n’entendit que son pas ;
Et le pas, à la fin, ressemblait aux paroles
D’une prière qu’il ne savait pas.
II
Un soir, la montagne blanche se leva entre les branches,
Non pas proche : présente,
Comme une pensée qui aurait précédé toutes les pensées.
Entre elle et la forêt s’ouvrait une vallée
Qu’aucune carte des rois n’avait jamais tenue ;
L’herbe y était ancienne et la brume argentée,
Et une eau la traversait, si claire
Qu’elle semblait couler avant d’avoir eu des rives.
Il y avait un sanctuaire, et le sanctuaire était vide :
Des murs que le lichen achevait doucement,
Un seuil creusé par des genoux oubliés ;
Et l’air du soir gardait, très loin, le tremblement
D’une cloche que nul n’avait jamais fait sonner.
Et devant le seuil, droite dans l’herbe grise,
Une pierre noire, fendue par le milieu ;
Et dans la fente, une clarté
Qui ne devait rien au soleil.
III
La Lance se tenait au cœur de la pierre.
Verticale, elle était l’axe autour duquel
La vallée lentement semblait se souvenir ;
Brillante, elle était le rayon descendu
D’un ciel plus intérieur que le ciel ;
Sombre, elle était la mémoire
D’une blessure que nul n’avait vue saigner.
Le fer portait au fil une rougeur très ancienne,
Ni rouille ni sang — ou bien les deux —
Comme la trace d’une aube arrêtée dans le métal.
La source, au pied de la pierre, parlait à voix d’eau ;
Et l’homme comprit qu’elle disait depuis toujours
La même chose que la Lance,
Mais dans une langue consolée.
IV
Trois nuits il demeura, sans approcher ni fuir,
Veillant comme l’on veille un mourant ou un roi.
La troisième aube le trouva debout devant la pierre,
La main nue, tendue vers le fer.
Il toucha la Lance.
Et la Lance cessa d’être une arme.
Sous sa paume il n’y eut plus ni hampe ni métal,
Mais tous les chemins qu’il avait suivis se levèrent en lui :
Poussières et gués, neiges, portes closes ;
Les visages qu’il avait laissés s’éteindre dans l’oubli
Le regardèrent doucement, sans reproche ;
Il vit les blessures que sa main avait ouvertes sans savoir,
Et les bontés reçues qu’il n’avait pas reconnues —
Petites lumières laissées derrière lui
Dans les auberges du soir.
Alors il regarda sa main comme une main étrangère :
Elle avait tenu la bride, le fer, le pain des routes,
Elle avait su prendre, elle avait su garder —
Et voici qu’elle désapprenait, doigt après doigt.
Il retira sa main.
Et ce fut comme si la vallée entière reprenait souffle :
La pierre noire s’emplit d’une lumière lente,
La source brilla jusqu’au fond de son eau,
Et la montagne blanche, au loin, parut s’incliner —
À moins que ce ne fût le ciel
Qui descendait d’un degré.
V
Il repartit à l’aube, sans relique et sans preuve.
La Lance resta debout dans le cœur de la pierre,
Gardant sa blessure comme on garde une promesse.
Mais le chemin, devant lui, n’était plus le même chemin.
Une clarté marchait au ras de l’herbe,
Venue de l’intérieur des choses —
Des pierres, de l’eau, du pain qu’on lui tendrait plus tard —
Et il allait, silencieux parmi le silence,
Non pas comme un homme qui a trouvé,
Mais comme un homme qui sait, désormais,
Devant quoi se taire.
Et l’absence en lui n’était pas comblée :
Elle était devenue un chemin.
Touapsé, 13 août 2026
Il marchait depuis l’âge où l’on ne compte plus les routes,
Portant au creux du cœur, comme une eau retenue,
Une absence sans nom, plus ancienne que lui.
Il ne cherchait ni trône, ni victoire, ni durée :
Il cherchait ce qui manque au milieu des choses pleines,
Ce qui se tait au fond des voix.
Les royaumes derrière lui s’éteignaient un à un —
Tours rendues à la pluie, bannières au vent large —
Et il ne se retournait pas.
La forêt le reçut comme on reçoit les pauvres :
Sans question, sans flambeau, avec le long silence
Des feuillages qui consentent.
Des jours entiers il n’entendit que son pas ;
Et le pas, à la fin, ressemblait aux paroles
D’une prière qu’il ne savait pas.
II
Un soir, la montagne blanche se leva entre les branches,
Non pas proche : présente,
Comme une pensée qui aurait précédé toutes les pensées.
Entre elle et la forêt s’ouvrait une vallée
Qu’aucune carte des rois n’avait jamais tenue ;
L’herbe y était ancienne et la brume argentée,
Et une eau la traversait, si claire
Qu’elle semblait couler avant d’avoir eu des rives.
Il y avait un sanctuaire, et le sanctuaire était vide :
Des murs que le lichen achevait doucement,
Un seuil creusé par des genoux oubliés ;
Et l’air du soir gardait, très loin, le tremblement
D’une cloche que nul n’avait jamais fait sonner.
Et devant le seuil, droite dans l’herbe grise,
Une pierre noire, fendue par le milieu ;
Et dans la fente, une clarté
Qui ne devait rien au soleil.
III
La Lance se tenait au cœur de la pierre.
Verticale, elle était l’axe autour duquel
La vallée lentement semblait se souvenir ;
Brillante, elle était le rayon descendu
D’un ciel plus intérieur que le ciel ;
Sombre, elle était la mémoire
D’une blessure que nul n’avait vue saigner.
Le fer portait au fil une rougeur très ancienne,
Ni rouille ni sang — ou bien les deux —
Comme la trace d’une aube arrêtée dans le métal.
La source, au pied de la pierre, parlait à voix d’eau ;
Et l’homme comprit qu’elle disait depuis toujours
La même chose que la Lance,
Mais dans une langue consolée.
IV
Trois nuits il demeura, sans approcher ni fuir,
Veillant comme l’on veille un mourant ou un roi.
La troisième aube le trouva debout devant la pierre,
La main nue, tendue vers le fer.
Il toucha la Lance.
Et la Lance cessa d’être une arme.
Sous sa paume il n’y eut plus ni hampe ni métal,
Mais tous les chemins qu’il avait suivis se levèrent en lui :
Poussières et gués, neiges, portes closes ;
Les visages qu’il avait laissés s’éteindre dans l’oubli
Le regardèrent doucement, sans reproche ;
Il vit les blessures que sa main avait ouvertes sans savoir,
Et les bontés reçues qu’il n’avait pas reconnues —
Petites lumières laissées derrière lui
Dans les auberges du soir.
Alors il regarda sa main comme une main étrangère :
Elle avait tenu la bride, le fer, le pain des routes,
Elle avait su prendre, elle avait su garder —
Et voici qu’elle désapprenait, doigt après doigt.
Il retira sa main.
Et ce fut comme si la vallée entière reprenait souffle :
La pierre noire s’emplit d’une lumière lente,
La source brilla jusqu’au fond de son eau,
Et la montagne blanche, au loin, parut s’incliner —
À moins que ce ne fût le ciel
Qui descendait d’un degré.
V
Il repartit à l’aube, sans relique et sans preuve.
La Lance resta debout dans le cœur de la pierre,
Gardant sa blessure comme on garde une promesse.
Mais le chemin, devant lui, n’était plus le même chemin.
Une clarté marchait au ras de l’herbe,
Venue de l’intérieur des choses —
Des pierres, de l’eau, du pain qu’on lui tendrait plus tard —
Et il allait, silencieux parmi le silence,
Non pas comme un homme qui a trouvé,
Mais comme un homme qui sait, désormais,
Devant quoi se taire.
Et l’absence en lui n’était pas comblée :
Elle était devenue un chemin.
Touapsé, 13 août 2026
Daniil Lazko
PostScriptum
ANALYSE LITTÉRAIRE
Le symbolisme chevaleresque de la lumière voilée
- Le projet esthétique
Le poème ne se propose pas de raconter une aventure du Graal, mais d’en déplacer le centre de gravité. La matière arthurienne y est traitée non comme une légende à reprendre, mais comme une grammaire : un ensemble de figures — la vallée hors des royaumes, le sanctuaire vide, la pierre fendue, l’objet sacré immobile — dont on peut se servir pour formuler une question qui n’appartient à aucune époque. La question est celle du rapport entre le désir et le sacré : que faire de ce qui nous apparaît sans nous être destiné ?
Trois traditions y sont convoquées, mais fondues plutôt que juxtaposées. Du Parnasse vient la fermeté plastique des objets : la pierre noire, le fer, la rougeur du fil, la montagne blanche existent d’abord comme volumes et comme matières, jamais comme décor. Du symbolisme visionnaire vient la logique du paysage, où une montagne peut être dite « non pas proche : présente », c’est-à-dire où l’espace physique cède imperceptiblement à l’espace mental sans que le passage soit jamais expliqué. Du verset moderne vient enfin la respiration : des périodes longues, des reprises internes, des ellipses, et une marche lente qui imite le pas du voyageur. - La composition
Cinq parties dessinent une courbe volontairement dissymétrique : errance (I) , apparition du lieu (II) , contemplation de la Lance (III) , contact et renoncement (IV) , départ (V) . Le sommet dramatique se situe donc au quatrième mouvement et non au dernier : le poème refuse la structure du couronnement. Ce qui suit l’épreuve n’est pas une récompense mais une reprise de la route.
La première partie procède par négations — ni trône, ni victoire, ni durée — afin de définir le chevalier par ce qu’il ne cherche pas : il est constitué par un manque, non par un but. La cinquième reprend cette même absence pour la convertir, au dernier vers, en direction. Entre les deux, le mot chemin circule d’un bout à l’autre du texte et ferme le cercle sans le refermer. - Le système symbolique
Neuf motifs reviennent : la Lance, la blessure, la source, la lumière, le sang, l’aube, la pierre, le chemin, le silence. Aucun n’est expliqué ; chacun acquiert son sens par résonance avec les autres. Le procédé le plus constant consiste à faire tenir un motif dans un état intermédiaire, où deux interprétations restent également possibles.
Ainsi la rougeur du métal :
ni rouille ni sang — ou bien les deux —
Le refus de trancher n’est pas une prudence : c’est la définition même de l’objet. Si la trace était du sang, la Lance serait une relique historique ; si elle était de la rouille, un vieux fer. Maintenue entre les deux, elle demeure ce que le poème veut qu’elle soit — un signe.
La Lance reçoit trois états successifs, verticale, brillante, sombre, qui forment moins une anaphore ornementale qu’une progression : axe (fonction cosmique) , rayon (fonction lumineuse) , mémoire (fonction intérieure) . En trois mouvements, l’objet cesse d’être un objet.
La source constitue le doublet consolant de la Lance : elle dit la même chose, mais dans une langue apaisée. Le poème établit ainsi une équivalence entre la blessure et l’eau claire sans jamais l’énoncer, laissant au lecteur le soin d’entendre ce que les deux ont en commun. - La lumière
La règle la plus stricte du texte est que la lumière ne vient jamais du soleil. Elle sort de la fente de la pierre, du fond de l’eau, de l’intérieur des choses :
Une clarté marchait au ras de l’herbe, /venue de l’intérieur des choses —/des pierres, de l’eau, du pain qu’on lui tendrait plus tard —
Ce dernier détail — le pain qu’on lui tendra plus tard — est le seul futur du poème. Il déplace la clarté hors de la vallée sacrée, vers les gestes ordinaires de l’hospitalité, et c’est là que se loge l’espérance finale : non dans la relique, mais dans ce qui sera partagé sur la route.
Le même principe régit l’unique événement acoustique du poème, cette cloche dont l’air garde le tremblement bien que nul ne l’ait jamais fait sonner. La formule ne relève pas de la mémoire mais d’une rupture de causalité : le monde y conserve la trace d’un événement qui n’a pas eu lieu. C’est la définition la plus économique du surnaturel que le texte se permette. - L’épreuve : la main
Le centre du poème est un geste, non une révélation. Le chevalier touche la Lance, et la Lance cesse d’être une arme ; s’ouvre alors une vision où reviennent les chemins parcourus, les visages laissés à l’oubli, les blessures ouvertes sans le savoir et — détail décisif — les bontés reçues qu’il n’avait pas reconnues, « petites lumières laissées derrière lui/dans les auberges du soir ». Le sacré n’est pas d’abord jugé sur ce que l’homme a fait de mal, mais sur ce qu’il n’a pas su recevoir.
Le renoncement, lui, est confié entièrement au corps :
Alors il regarda sa main comme une main étrangère : /elle avait tenu la bride, le fer, le pain des routes, /elle avait su prendre, elle avait su garder —/et voici qu’elle désapprenait, doigt après doigt.
Trois objets résument une vie : la monture, l’arme, la subsistance. Le verbe désapprendre transforme le renoncement en processus et non en décision : on n’ouvre pas la main par vertu, on perd lentement un savoir-faire. Le poème évite ici sa tentation la plus dangereuse, celle de la maxime morale : rien n’est conclu, tout est accompli.
La réponse du monde est immédiate et muette : la pierre s’emplit de lumière, l’eau brille jusqu’à son fond, la montagne semble s’incliner — « à moins que ce ne fût le ciel/qui descendait d’un degré ». L’hésitation finale est essentielle : elle laisse au lecteur la liberté de croire à une inclinaison du monde ou à une modification du regard. - La versification
Le poème assume une prosodie hybride. Des vers réguliers apparaissent aux points de tension rituelle — la veille de trois nuits est composée de deux alexandrins consécutifs qui produisent, juste avant le contact, un ralentissement perceptible. Ailleurs, la ligne s’allonge en verset pour porter la vision, ou se réduit à quelques syllabes pour isoler un geste : « Il retira sa main. »
Les vers isolés, entourés de blanc, constituent le principal instrument rythmique du texte : chaque fois qu’un événement irréversible se produit — le contact, la métamorphose de la Lance, le retrait de la main — la ligne est laissée seule. Le silence typographique y fait office de ponctuation métaphysique.
Le lexique évite l’archaïsme décoratif. Aucun terme médiévalisant n’est employé ; la langue reste classique par la syntaxe et contemporaine par le vocabulaire, ce qui maintient le poème hors de la reconstitution historique. - Le sens ouvert
Le texte se garde de toute conclusion théologique. La Lance n’est pas identifiée, la blessure n’est pas nommée, la vallée n’est pas située. Ce que le chevalier acquiert n’est pas la possession du sacré mais la capacité de le reconnaître — c’est-à-dire, très exactement, de s’en tenir à distance sans indifférence.
De là le dernier vers, qui ne comble pas le manque initial mais en change la nature :
Et l’absence en lui n’était pas comblée : /elle était devenue un chemin.
La quête ne s’achève pas, parce que la véritable destination n’était jamais un lieu. Le lecteur referme le poème sur trois impressions simultanées — lumière, silence, espérance — traversées d’une mélancolie discrète : celle d’un homme qui repart plus pauvre qu’il n’est venu, et qui voit désormais ce qu’il ne voyait pas.
Daniil Lazko — Touapsé, 13 août 2026
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Poème en Phonétique
i
il maʁʃε dəpɥi laʒə u lɔ̃ nə kɔ̃tə plys lε ʁutə,
pɔʁtɑ̃ o kʁø dy kœʁ, kɔmə ynə o ʁətənɥ,
ynə absɑ̃sə sɑ̃ nɔ̃, plysz- ɑ̃sjεnə kə lɥi.
il nə ʃεʁʃε ni tʁonə, ni viktwaʁə, ni dyʁe :
il ʃεʁʃε sə ki mɑ̃kə o miljø dε ʃozə plεnə,
sə ki sə tε o fɔ̃ dε vwa.
lε ʁwajomə dəʁjεʁə lɥi setεɲε œ̃n- a œ̃
tuʁ ʁɑ̃dɥz- a la plɥi, banjεʁəz- o vɑ̃ laʁʒə
e il nə sə ʁətuʁnε pa.
la fɔʁε lə ʁəsy kɔmə ɔ̃ ʁəswa lε povʁə :
sɑ̃ kεstjɔ̃, sɑ̃ flɑ̃bo, avεk lə lɔ̃ silɑ̃sə
dε fœjaʒə ki kɔ̃sɑ̃te.
dε ʒuʁz- ɑ̃tjez- il nɑ̃tɑ̃di kə sɔ̃ pa,
e lə pa, a la fɛ̃, ʁəsɑ̃blε o paʁɔlə
dynə pʁjεʁə kil nə savε pa.
ji
œ̃ swaʁ, la mɔ̃taɲə blɑ̃ʃə sə ləva ɑ̃tʁə lε bʁɑ̃ʃə,
nɔ̃ pa pʁoʃə : pʁezɑ̃tə,
kɔmə ynə pɑ̃se ki oʁε pʁesede tutə lε pɑ̃se.
ɑ̃tʁə εllə e la fɔʁε suvʁε ynə vale
kokynə kaʁtə dε ʁwa navε ʒamε tənɥ,
lεʁbə i etε ɑ̃sjεnə e la bʁymə aʁʒɑ̃te,
e ynə o la tʁavεʁsε, si klεʁə
kεllə sɑ̃blε kule avɑ̃ davwaʁ y dε ʁivə.
il i avε œ̃ sɑ̃ktɥεʁə, e lə sɑ̃ktɥεʁə etε vidə :
dε myʁ kə lə liʃɛ̃ aʃəvε dusəmɑ̃,
œ̃ səj kʁøze paʁ dε ʒənuz- ublje,
e lεʁ dy swaʁ ɡaʁdε, tʁε lwɛ̃, lə tʁɑ̃bləmɑ̃
dynə kloʃə kə nyl navε ʒamε fε sɔne.
e dəvɑ̃ lə səj, dʁwatə dɑ̃ lεʁbə ɡʁizə,
ynə pjeʁə nwaʁə, fɑ̃dɥ paʁ lə miljø,
e dɑ̃ la fɑ̃tə, ynə klaʁte
ki nə dəvε ʁjɛ̃ o sɔlεj.
jji
la lɑ̃sə sə tənε o kœʁ də la pjeʁə.
vεʁtikalə, εllə etε laksə otuʁ dykεl
la vale lɑ̃təmɑ̃ sɑ̃blε sə suvəniʁ,
bʁijɑ̃tə, εllə etε lə ʁεjɔ̃ desɑ̃dy
dœ̃ sjεl plysz- ɛ̃teʁjœʁ kə lə sjεl,
sɔ̃bʁə, εllə etε la memwaʁə
dynə blesyʁə kə nyl navε vɥ sεɲe.
lə fεʁ pɔʁtε o fil ynə ʁuʒœʁ tʁεz- ɑ̃sjεnə,
ni ʁujə ni sɑ̃ u bjɛ̃ lε dø
kɔmə la tʁasə dynə obə aʁεte dɑ̃ lə metal.
la suʁsə, o pje də la pjeʁə, paʁlε a vwa do,
e lɔmə kɔ̃pʁi kεllə dizε dəpɥi tuʒuʁ
la mεmə ʃozə kə la lɑ̃sə,
mε dɑ̃z- ynə lɑ̃ɡ kɔ̃sɔle.
iv
tʁwa nɥiz- il dəməʁa, sɑ̃z- apʁoʃe ni fɥiʁ,
vεjɑ̃ kɔmə lɔ̃ vεjə œ̃ muʁɑ̃ u œ̃ ʁwa.
la tʁwazjεmə obə lə tʁuva dəbu dəvɑ̃ la pjeʁə,
la mɛ̃ nɥ, tɑ̃dɥ vεʁ lə fεʁ.
il tuʃa la lɑ̃sə.
e la lɑ̃sə sesa dεtʁə ynə aʁmə.
su sa pomə il ni y plys ni-ɑ̃pə ni metal,
mε tus lε ʃəmɛ̃ kil avε sɥivi sə ləvεʁe ɑ̃ lɥi :
pusjεʁəz- e ɡe, nεʒə, pɔʁtə- klozə,
lε vizaʒə kil avε lεse setɛ̃dʁə dɑ̃ lubli
lə ʁəɡaʁdεʁe dusəmɑ̃, sɑ̃ ʁəpʁoʃə,
il vit lε blesyʁə kə sa mɛ̃ avε uvεʁtə- sɑ̃ savwaʁ,
e lε bɔ̃te ʁəsɥ kil navε pa ʁəkɔnɥ
pətitə lymjεʁə lεse dəʁjεʁə lɥi
dɑ̃ lεz- obεʁʒə- dy swaʁ.
alɔʁz- il ʁəɡaʁda sa mɛ̃ kɔmə ynə mɛ̃ etʁɑ̃ʒεʁə :
εllə avε təny la bʁidə, lə fεʁ, lə pɛ̃ dε ʁutə,
εllə avε sy pʁɑ̃dʁə, εllə avε sy ɡaʁde
e vwasi kεllə dezapʁənε, dwa apʁε dwa.
il ʁətiʁa sa mɛ̃.
e sə fy kɔmə si la vale ɑ̃tjεʁə ʁəpʁənε suflə :
la pjeʁə nwaʁə sɑ̃pli dynə lymjεʁə lɑ̃tə,
la suʁsə bʁija ʒysko fɔ̃ də sɔ̃n- o,
e la mɔ̃taɲə blɑ̃ʃə, o lwɛ̃, paʁy sɛ̃kline
a mwɛ̃ kə sə nə fy lə sjεl
ki desɑ̃dε dœ̃ dəɡʁe.
ve
il ʁəpaʁti a lobə, sɑ̃ ʁəlikə e sɑ̃ pʁəvə.
la lɑ̃sə ʁεsta dəbu dɑ̃ lə kœʁ də la pjeʁə,
ɡaʁdɑ̃ sa blesyʁə kɔmə ɔ̃ ɡaʁdə ynə pʁɔmεsə.
mε lə ʃəmɛ̃, dəvɑ̃ lɥi, netε plys lə mεmə ʃəmɛ̃.
ynə klaʁte maʁʃε o ʁa də lεʁbə,
vənɥ də lɛ̃teʁjœʁ dε ʃozə
dε pjeʁə, də lo, dy pɛ̃ kɔ̃ lɥi tɑ̃dʁε plys taʁ
e il alε, silɑ̃sjø paʁmi lə silɑ̃sə,
nɔ̃ pa kɔmə œ̃n- ɔmə ki a tʁuve,
mε kɔmə œ̃n- ɔmə ki sε, dezɔʁmε,
dəvɑ̃ kwa sə tεʁə.
e labsɑ̃sə ɑ̃ lɥi netε pa kɔ̃ble :
εllə etε dəvənɥ œ̃ ʃəmɛ̃.
tuapse viʁɡylə tʁεzə aut dø milə vɛ̃t- sis
il maʁʃε dəpɥi laʒə u lɔ̃ nə kɔ̃tə plys lε ʁutə,
pɔʁtɑ̃ o kʁø dy kœʁ, kɔmə ynə o ʁətənɥ,
ynə absɑ̃sə sɑ̃ nɔ̃, plysz- ɑ̃sjεnə kə lɥi.
il nə ʃεʁʃε ni tʁonə, ni viktwaʁə, ni dyʁe :
il ʃεʁʃε sə ki mɑ̃kə o miljø dε ʃozə plεnə,
sə ki sə tε o fɔ̃ dε vwa.
lε ʁwajomə dəʁjεʁə lɥi setεɲε œ̃n- a œ̃
tuʁ ʁɑ̃dɥz- a la plɥi, banjεʁəz- o vɑ̃ laʁʒə
e il nə sə ʁətuʁnε pa.
la fɔʁε lə ʁəsy kɔmə ɔ̃ ʁəswa lε povʁə :
sɑ̃ kεstjɔ̃, sɑ̃ flɑ̃bo, avεk lə lɔ̃ silɑ̃sə
dε fœjaʒə ki kɔ̃sɑ̃te.
dε ʒuʁz- ɑ̃tjez- il nɑ̃tɑ̃di kə sɔ̃ pa,
e lə pa, a la fɛ̃, ʁəsɑ̃blε o paʁɔlə
dynə pʁjεʁə kil nə savε pa.
ji
œ̃ swaʁ, la mɔ̃taɲə blɑ̃ʃə sə ləva ɑ̃tʁə lε bʁɑ̃ʃə,
nɔ̃ pa pʁoʃə : pʁezɑ̃tə,
kɔmə ynə pɑ̃se ki oʁε pʁesede tutə lε pɑ̃se.
ɑ̃tʁə εllə e la fɔʁε suvʁε ynə vale
kokynə kaʁtə dε ʁwa navε ʒamε tənɥ,
lεʁbə i etε ɑ̃sjεnə e la bʁymə aʁʒɑ̃te,
e ynə o la tʁavεʁsε, si klεʁə
kεllə sɑ̃blε kule avɑ̃ davwaʁ y dε ʁivə.
il i avε œ̃ sɑ̃ktɥεʁə, e lə sɑ̃ktɥεʁə etε vidə :
dε myʁ kə lə liʃɛ̃ aʃəvε dusəmɑ̃,
œ̃ səj kʁøze paʁ dε ʒənuz- ublje,
e lεʁ dy swaʁ ɡaʁdε, tʁε lwɛ̃, lə tʁɑ̃bləmɑ̃
dynə kloʃə kə nyl navε ʒamε fε sɔne.
e dəvɑ̃ lə səj, dʁwatə dɑ̃ lεʁbə ɡʁizə,
ynə pjeʁə nwaʁə, fɑ̃dɥ paʁ lə miljø,
e dɑ̃ la fɑ̃tə, ynə klaʁte
ki nə dəvε ʁjɛ̃ o sɔlεj.
jji
la lɑ̃sə sə tənε o kœʁ də la pjeʁə.
vεʁtikalə, εllə etε laksə otuʁ dykεl
la vale lɑ̃təmɑ̃ sɑ̃blε sə suvəniʁ,
bʁijɑ̃tə, εllə etε lə ʁεjɔ̃ desɑ̃dy
dœ̃ sjεl plysz- ɛ̃teʁjœʁ kə lə sjεl,
sɔ̃bʁə, εllə etε la memwaʁə
dynə blesyʁə kə nyl navε vɥ sεɲe.
lə fεʁ pɔʁtε o fil ynə ʁuʒœʁ tʁεz- ɑ̃sjεnə,
ni ʁujə ni sɑ̃ u bjɛ̃ lε dø
kɔmə la tʁasə dynə obə aʁεte dɑ̃ lə metal.
la suʁsə, o pje də la pjeʁə, paʁlε a vwa do,
e lɔmə kɔ̃pʁi kεllə dizε dəpɥi tuʒuʁ
la mεmə ʃozə kə la lɑ̃sə,
mε dɑ̃z- ynə lɑ̃ɡ kɔ̃sɔle.
iv
tʁwa nɥiz- il dəməʁa, sɑ̃z- apʁoʃe ni fɥiʁ,
vεjɑ̃ kɔmə lɔ̃ vεjə œ̃ muʁɑ̃ u œ̃ ʁwa.
la tʁwazjεmə obə lə tʁuva dəbu dəvɑ̃ la pjeʁə,
la mɛ̃ nɥ, tɑ̃dɥ vεʁ lə fεʁ.
il tuʃa la lɑ̃sə.
e la lɑ̃sə sesa dεtʁə ynə aʁmə.
su sa pomə il ni y plys ni-ɑ̃pə ni metal,
mε tus lε ʃəmɛ̃ kil avε sɥivi sə ləvεʁe ɑ̃ lɥi :
pusjεʁəz- e ɡe, nεʒə, pɔʁtə- klozə,
lε vizaʒə kil avε lεse setɛ̃dʁə dɑ̃ lubli
lə ʁəɡaʁdεʁe dusəmɑ̃, sɑ̃ ʁəpʁoʃə,
il vit lε blesyʁə kə sa mɛ̃ avε uvεʁtə- sɑ̃ savwaʁ,
e lε bɔ̃te ʁəsɥ kil navε pa ʁəkɔnɥ
pətitə lymjεʁə lεse dəʁjεʁə lɥi
dɑ̃ lεz- obεʁʒə- dy swaʁ.
alɔʁz- il ʁəɡaʁda sa mɛ̃ kɔmə ynə mɛ̃ etʁɑ̃ʒεʁə :
εllə avε təny la bʁidə, lə fεʁ, lə pɛ̃ dε ʁutə,
εllə avε sy pʁɑ̃dʁə, εllə avε sy ɡaʁde
e vwasi kεllə dezapʁənε, dwa apʁε dwa.
il ʁətiʁa sa mɛ̃.
e sə fy kɔmə si la vale ɑ̃tjεʁə ʁəpʁənε suflə :
la pjeʁə nwaʁə sɑ̃pli dynə lymjεʁə lɑ̃tə,
la suʁsə bʁija ʒysko fɔ̃ də sɔ̃n- o,
e la mɔ̃taɲə blɑ̃ʃə, o lwɛ̃, paʁy sɛ̃kline
a mwɛ̃ kə sə nə fy lə sjεl
ki desɑ̃dε dœ̃ dəɡʁe.
ve
il ʁəpaʁti a lobə, sɑ̃ ʁəlikə e sɑ̃ pʁəvə.
la lɑ̃sə ʁεsta dəbu dɑ̃ lə kœʁ də la pjeʁə,
ɡaʁdɑ̃ sa blesyʁə kɔmə ɔ̃ ɡaʁdə ynə pʁɔmεsə.
mε lə ʃəmɛ̃, dəvɑ̃ lɥi, netε plys lə mεmə ʃəmɛ̃.
ynə klaʁte maʁʃε o ʁa də lεʁbə,
vənɥ də lɛ̃teʁjœʁ dε ʃozə
dε pjeʁə, də lo, dy pɛ̃ kɔ̃ lɥi tɑ̃dʁε plys taʁ
e il alε, silɑ̃sjø paʁmi lə silɑ̃sə,
nɔ̃ pa kɔmə œ̃n- ɔmə ki a tʁuve,
mε kɔmə œ̃n- ɔmə ki sε, dezɔʁmε,
dəvɑ̃ kwa sə tεʁə.
e labsɑ̃sə ɑ̃ lɥi netε pa kɔ̃ble :
εllə etε dəvənɥ œ̃ ʃəmɛ̃.
tuapse viʁɡylə tʁεzə aut dø milə vɛ̃t- sis