Poeme : Inculte. . .

Inculte. . .
À quoi bon se mentir, voyons la vérité
Nous vivons une époque insipide et anormale
Les choses matérielles apparaissent capitales
Le monde fait fie de son hérédité
On encense l’obscur et la banalité
L’excellence n’est plus un idéal suprême
Plutôt que de travailler l’on flagorne à l’ extrême
Complice du non-sens, la moindre absurdité
Sur l’autel du profit périt notre humanité
Funeste, la laideur sans fin se perpétue
Appâté par le gain l’homme se prostitue
Galvaude son œuvre avec duplicité
Il n’est plus un domaine où survit l’équité
D’une haleine fétide éclaboussant son âme
Le désir de richesse époumone la flamme
Et ses bras puissants sont un fléau
Qu’importe le talent, le sensible et le beau
Inculte, l’art se vend comme une marchandise
Et l’artiste lui-même, atteint de couardise
Pour une maigre obole immole son flambeau…

ɛ̃kyltə…
a kwa bɔ̃ sə mɑ̃tiʁ, vwajɔ̃ la veʁite
nu vivɔ̃z- ynə epɔkə ɛ̃sipidə e anɔʁmalə
lε ʃozə mateʁjεlləz- apaʁεse kapitalə
lə mɔ̃də fε fi də sɔ̃n- eʁedite
ɔ̃n- ɑ̃sɑ̃sə lɔpskyʁ e la banalite
lεksεllɑ̃sə nε plysz- œ̃n- ideal sypʁεmə
plyto kə də tʁavaje lɔ̃ flaɡɔʁnə a lεkstʁεmə
kɔ̃plisə dy nɔ̃ sɑ̃s, la mwɛ̃dʁə absyʁdite
syʁ lotεl dy pʁɔfi peʁi nɔtʁə ymanite
fynεstə, la lεdœʁ sɑ̃ fɛ̃ sə pεʁpetɥ
apate paʁ lə ɡɛ̃ lɔmə sə pʁɔstitɥ
ɡalvodə sɔ̃n- œvʁə avεk dyplisite
il nε plysz- œ̃ dɔmεnə u syʁvi lekite
dynə-alεnə fetidə eklabusɑ̃ sɔ̃n- amə
lə deziʁ də ʁiʃεsə epumɔnə la flamə
e sε bʁa pɥisɑ̃ sɔ̃t- œ̃ fleo
kɛ̃pɔʁtə lə talɑ̃, lə sɑ̃siblə e lə bo
ɛ̃kyltə, laʁ sə vɑ̃ kɔmə ynə maʁʃɑ̃dizə
e laʁtistə lɥi mεmə, atɛ̃ də kuaʁdizə
puʁ ynə mεɡʁə ɔbɔlə imɔlə sɔ̃ flɑ̃bo…