Prose : Le Couché De Soleil

J’imagine celui qui peint, le pinceau au doigt comme l’impressionniste. Des couleurs roses, orange, rouge, fuchsia. Il peint l’atmosphère ambiante, le crépuscule où le ciel dort. C’est aussi un architecte, un couvreur de soie, un saint, le bâtisseur. Devant, c’est un spectacle admirable tranquille et fort qui appelle les files par lesquelles se tissent des métaphores.
Sous le soleil, il y a la houle, la mer démontée, des vagues blessantes, l’eau n’est plus douce, mais, elle perd des paillettes d’or sous la lumière des phares. L’océan bouge et hurle sous le souffle, ce vent d’ouest en colère, le mauvais temps, froid autant que l’air de Brest.
Je suis assis sur la falaise savourant la nature dominante à cette heure. J’observe les courants, le ciel et ses couleurs.
Mon corps est figé, effrayé par la chute, mais je respire, j’observe le vent et la mer qui m’inspire, émerveillé par le couché de soleil.

ʒimaʒinə səlɥi ki pɛ̃, lə pɛ̃so o dwa kɔmə lɛ̃pʁesjɔnistə. dε kulœʁ ʁozə, ɔʁɑ̃ʒə, ʁuʒə, fyksja. il pɛ̃ latmɔsfεʁə ɑ̃bjɑ̃tə, lə kʁepyskylə u lə sjεl dɔʁ. sεt- osi œ̃n- aʁʃitεktə, œ̃ kuvʁœʁ də swa, œ̃ sɛ̃, lə batisœʁ. dəvɑ̃, sεt- œ̃ spεktaklə admiʁablə tʁɑ̃kjə e fɔʁ ki apεllə lε filə paʁ lekεllə sə tise dε metafɔʁə.
su lə sɔlεj, il i a la ulə, la mεʁ demɔ̃te, dε vaɡ blesɑ̃tə, lo nε plys dusə, mε, εllə pεʁ dε pajεtə dɔʁ su la lymjεʁə dε faʁə. lɔseɑ̃ buʒə e yʁlə su lə suflə, sə vɑ̃ duεst ɑ̃ kɔlεʁə, lə movε tɑ̃, fʁwa otɑ̃ kə lεʁ də bʁεst.
ʒə sɥiz- asi syʁ la falεzə savuʁɑ̃ la natyʁə dɔminɑ̃tə a sεtə œʁ. ʒɔpsεʁvə lε kuʁɑ̃, lə sjεl e sε kulœʁ.
mɔ̃ kɔʁz- ε fiʒe, efʁεje paʁ la ʃytə, mε ʒə ʁεspiʁə, ʒɔpsεʁvə lə vɑ̃ e la mεʁ ki mɛ̃spiʁə, emεʁvεje paʁ lə kuʃe də sɔlεj.