Prose:Le Banquet Des Monstres

Le vent traînait des lambeaux de prières sur les pierres brûlées du village.

Les anciens parlaient de tradition.
Les notables parlaient d’honneur.
Les puissants parlaient de volonté divine.

Et personne ne regardait l’enfant.

Couronnée de fleurs trop lourdes pour son âge, elle avançait sous un voile blanc qui ressemblait davantage à un linceul.

La foule souriait.
Les mères baissaient les yeux.
Les pères restaient silencieux.
Et les monstres festoyaient.

Alors, au bout du chemin, un homme apparut.
Le manteau couvert de poussière.
Le regard chargé de combats.

Le chasseur de monstres.
Sa voix fendit le silence.
« Arrêtez. »

Le mariage suspendit son souffle.
Les responsables s’avancèrent.
« Non. Arrête. C’est la tradition. Elle a été choisie par Dieu. »

Le chasseur les regarda.
Longtemps.
Comme on regarde un gouffre.

Puis il répondit :
« Non.
Vous l’avez choisie.
Il n’y a aucun dieu ici. »

Un murmure parcourut l’assemblée.
Alors les voix se levèrent :
« Va-t’en ! Ton ingérence va tous nous perdre ! »
Les vieilles femmes s’avancèrent à leur tour.
« L’une de nous était toujours choisie.
C’était ainsi. »
Et les monstres répondirent en chœur :
« C’est ainsi.
Cela a toujours été ainsi.
Tu ne changeras rien. »

Le chasseur serra les poings.
Car il connaissait cette chanson.
On lui avait donné mille noms.
Tradition.
Culture.
Ordre.
Foi.
Obéissance.

Mais partout, elle servait la même faim.
Celle des prédateurs.
Et le sacrifice de l’innocence.

Alors la nuit tomba.
Le village détourna le regard.

Les portes se fermèrent.
Les consciences aussi.

Et personne ne vint pour elle.
Personne.

Au matin, l’aube trouva le silence.
Une petite robe blanche gisait dans la poussière.
Les fleurs étaient fanées.
Les prières envolées.
L’enfant n’était plus.
Son rire non plus.

Et déjà les mêmes voix murmuraient :
« Nous voulions seulement qu’elle se marie.
Qu’elle accomplisse la volonté de Dieu. »

Il s’agenouilla près du corps.
Près de ce qui restait d’elle.
Près de ce que personne ne voulait voir.

Et sa colère éclata.

« Il n’y a aucun dieu ici !
Aucun !
Il n’y a que des monstres !
Rien que des monstres ! »

Le vent emporta son cri
par-delà les murs,
les palais,
ceux qui savent et se taisent.

Les portes se fermèrent.
Les consciences aussi.

Les monstres n’ont pas toujours l’air de monstres.
Ils portent parfois des couronnes.
Parfois des costumes.
Parfois le masque des gens respectables.

Mais sous chaque masque,
le chasseur reconnaissait toujours la même chose.
Des monstres.
Des adultes.
Une enfant.

Puis il reprit sa route.
Il savait.
Les monstres ont moins peur des armes
que de ceux qui refusent de se taire.

Et quelque part dans l’obscurité du monde,
les monstres entendirent ses pas.
Puis d’autres.
Puis d’autres encore.

Alors, pour la première fois depuis longtemps,
les monstres comprirent.
Ils n’avaient plus devant eux un homme.
Ils avaient réveillé une meute.