Prose:Il Sait Cracher

Mon ami sait cracher avec une précision inouïe.
Gamin on s’amusait à viser les oiseaux,
Je le présentais fièrement : c’est Ludo, il crache trop bien.
Cela lui valait une belle estime.
On a grandi ensuite et on n’a plus craché.
Au travail, dans le métro, au resto, pas possible.
Et les rares fois ou j’ai glissé une allusion :
Je vous présente Ludovic qui sait cracher comme personne.
Personne n’a relevé. Quelques sourires gênés.
Dans ce monde de cravates et de décolletés.
Mon pote ne crache plus, pourtant il sait cracher.

Certains soirs, il s’aigrit, il s’échauffe.
Il serait un type lambda ?
Juste comme son voisin qui, lui, ne sait pas cracher ?
Il marmonne : à quoi bon ?
Alors, je l’accompagne dans la rue en bas de chez moi.
On se pose sur un banc, et là on crache ensemble.
Comme avant, comme des gamins qu’on n’est plus.
Il crache mieux que moi bien sûr. Lui il sait cracher.

Depuis quelque temps le soir, il crache sur les voitures.
Il vise les vitres, les poignées des portières.
Il fait mouche à tous les coups,
Sa précision le rend mélancolique.
Pendant que ses mollards dégoulinent sur le métal.
Il me demande encore : à quoi bon savoir cracher ?

Récemment sa lubie a pris un tour malsain
Et je ne l’accompagne plus la nuit.
Il crachait sur les passants cet imbécile.
En plein visage, il vise toujours juste, il sait cracher.