Poème:Morte

Cet état ira loin.
Je le sens couler au fond de moi
Ce ne sera plus moi mais elle
C’est ce qui donne des ailes
Pour s’élever, survivre, échapper
A ce monde ensorcelé
A celle pagaille d’ici-bas
La haut, fini les émois
Les tortures du corps et de la foi
Car je l’ai là
Tout au fond, tu vois.
Patience, il faut de la patience
Et simplement vivre, passive persistance
Alors que je suis morte
Mais elle ne le sait pas encore
C ’est-elle et plus moi, elle est plus forte
Que ces barrages, ces milliers d’efforts.
C’est elle et plus moi
Car elle résistera
Aux catacombes, à la mort, à ce qui pourtant est maître roi
A cella même elle résistera
Car elle a sa propre loi
Qui est abstraite
Comme toutes ces lettres
Qui s’envolent dans l’azure, colombes solitaires
Des bouteilles jetées à la mer
Le signe de la croix
Cela même
Qui l’envoie
Dans des contrées lointaines
Dans un azure, une lumière
Plus forte qu’il n’en faut pour voir
Beaucoup de chimères
Seront tuées, car elle est déjà morte, abandonnée aux impalpables pouvoirs.
Les rues de Paris et du monde
Comme ces ruelles enchantées.
Elle est morte, vivante sera la goûte
Qui fera déborder la soucoupe.
Elle est enfin libérée
Des chaînes rouillées du passé.
Elle est morte car vivante, ce serait s’acharner
Pourquoi faire, toujours morte à l’intérieur
Morte mais encore plus vivante qu’une lueur
Morte mais respirant dans l’au-delà
Morte car on a fait feu de tout bois
Et son exécution sera plus douce qu’une peau de soie
Plus douce que la pluie d’été, elle s’y noie
Car elle désaltère et donne la vie.
Morte, pourquoi pas
Si c’est son destin
Le plus bête sera
De résister à la félicité sans fin.