Poème:À Quoi Bon…

À quoi bon parler,
Tu ne me prends pas au sérieux,
À quoi bon hurler,
Tu te crois toujours mieux,

Chacune des tentatives,
D’expliquer un point de vue,
Se brise, m’écorche vive,
Toujours, tu veux prendre le dessus,

Me penses-tu immature ?
Quel prétexte, mon âge !
Pourtant je suis plus sûre,
Que d’autres adultes, dommage,

Peut-être parce que je pleure,
Mais, est-ce si important,
Quelques reproches, je meurs,
J’ai de sages réflexions pourtant,

Ne pas couper la parole,
Pourtant, tu ne te gênes pas,
Tu dis : « chacun son rôle ! »,
L’adulte a le dessus, crois-moi,

Mais dis-moi en quoi l’âge,
Fait que l’une d’entre nous,
Puisse parler sans dommages,
Et l’autre ne rien dire, c’est fou !

Sache que ce que je dis,
N’est point incohérent,
Et mérite du crédit,
Bien que je sois l’enfant,

À quoi bon parler,
Cela fini en querelle,
Tu hausses le ton, pour me réprimander,
Je n’ai rien vu de tel,

À quoi bon car comme toujours,
Je serai prise en dérision,
Je m’en irai, comme toujours,
La mine indifférente, oui, j’en fais mon blason,

Même si ça me tue, même si ça blesse,

Je m’isolerai,
Pour rien, soi-disant,
Mais en fait je pleurerai,
La tristesse que j’ai cachée avant,

Pourtant, tu m’aimes
Pourtant, je t’aime…

… … Maman.