Poeme : L’homme

Dans ces rues-là des gens marchaient, fixant l’horizon sans même se retourner. Hommes, femmes, l’allure droite, monotone, aux mouvements qui sont tous les mêmes, ordonnés, calculés à la perfection terrible. Ils souriaient sans raison comme s’ils voulaient se convaincre d’être heureux.
Aux gestes raides et indisciplinés, l’air borné et yeux sarcastiques, faisant jouer ses articulations comme pour célébrer l’apogée d’une mélodie tumultueuse au rythme de mille ans, sur la place, il y a un homme qui crie.

dɑ̃ sε ʁy la dε ʒɑ̃ maʁʃε, fiksɑ̃ lɔʁizɔ̃ sɑ̃ mεmə sə ʁətuʁne. ɔmə, famə, lalyʁə dʁwatə, monotɔnə, o muvəmɑ̃ ki sɔ̃ tus lε mεmə, ɔʁdɔne, kalkylez- a la pεʁfεksjɔ̃ teʁiblə. il suʁjε sɑ̃ ʁεzɔ̃ kɔmə sil vulε sə kɔ̃vɛ̃kʁə dεtʁə œʁø.
o ʒεstə ʁεdəz- e ɛ̃disipline, lεʁ bɔʁne e iø saʁkastik, fəzɑ̃ ʒue sεz- aʁtikylasjɔ̃ kɔmə puʁ selebʁe lapɔʒe dynə melɔdi tymyltɥøzə o ʁitmə də milə ɑ̃, syʁ la plasə, il i a œ̃n- ɔmə ki kʁi.