Poème:L’archéologue Du Feu

Dans l’abîme du temps dort un feu primordial,
Semence d’univers aux racines stellaires.
L’âme y puise en secret son souffle initial,
Tandis qu’au fond des nuits, les forces tutélaires
Forgent dans les chaos leur métal nuptial.

L’homme porte en son sang cette braise mythique,
Vestige incandescent d’un soleil ancestral.
Son corps est un creuset, un antre énigmatique,
Où brûle sans repos l’élément viscéral
Qui nourrit sa fureur et sa quête mystique.

Quel oracle aujourd’hui, dans sa voix sidérale,
Dira les vieux tourments qui hantent nos esprits ?
La cendre de nos jours est la couche natale
D’où surgira demain, sous des cieux assombris,
L’ardente floraison d’une aube boréale.

Nous sommes les veilleurs des flammes oubliées,
Archéologues fouillant l’abîme du langage.
Les mots sont ces fragments de terres exilées
Qui gardent en leur sein, malgré les grandes rages,
L’empreinte des soleils aux splendeurs immolées.

Le verbe est un brasier où l’être se consume.
Il brûle, souverain, au cœur de nos déserts.
J’y plonge mes deux mains sans craindre l’amertume ;
Le feu purifie tout, même les maux soufferts,
Et transmue en clartés la plus sombre écume.

Conscience ! Feu sacré qui dévore et qui crée,
Qui enflamme l’erreur sans jamais s’épuiser !
J’offre à ta violence une chair ulcérée
Par tant de faux savoirs, parée à s’embraser
Pour renaître, lucide, aux sources éthérées.

Dans l’immense palais des chiffres et des signes
L’incendie du savoir fait craquer les piliers.
Les doutes meurent sous les feux qui étreignent
Les temples orgueilleux aux murs fortifiés,
Tandis que dans la nuit, des vérités s’éteignent.

Au seuil du grand brasier se tient notre mémoire,
Avec ses manuscrits, ses tables et ses lois.
Le feu qui la traverse en fait jaillir l’histoire,
Non comme un livre mort aux propos trop étroits,
Mais comme un chant vivant, brûlant et transitoire.

La pensée est ce phare où confluent les orages,
Ce foyer qui transforme et la nuit et le jour.
Elle tranche et féconde au cœur même des âges,
Elle éclaire la route au prix de son amour,
Et guide le navire au-delà des naufrages.

Je suis l’homme debout au milieu des flambeaux,
Sentinel éveillé quand l’aurore vacille.
Ma parole est ce feu qui dévore les maux
Et fait surgir du noir, comme autant de bastilles,
Les contours d’un destin plus juste et plus nouveau.
Fès, le : 09/05/2025