Poeme : Au Clair De Ma Plume

J’ai déjà eu,
Des rimes assassines,
Pour des amours décues.

Mais quand Colombine,
À disparu,
Je n’en avais plus aucune.

Pauvre Pierrot déchu,
Plus rien ne se dessinne,
Au bout de ma plume.

Mon feuillet,
Reste aussi blanc,
Que mon costume.

Parait que les poètes,
Se nourrissent de regrets,
Et d’amertume.

J’en ai tant pourtant,
Mais plus aucun éclat de diamant,
Ne luit sous la lune.

À cette morne chandelle,
Impossible d’écrire une lettre,
Pour toi ma belle.

Au seuil de ta porte close,
Mon stylo s’est mis en sommeil,
Un seul mot de toi, pour son réveil.

Redonne-moi une lueur charnelle,
Dans mes yeux sans soleil,
Pour retrouver la magie des choses.

ʒε deʒa y,
dε ʁiməz- asasinə,
puʁ dεz- amuʁ dekɥ.

mε kɑ̃ kɔlɔ̃binə,
a dispaʁy,
ʒə nɑ̃n- avε plysz- okynə.

povʁə pjeʁo deʃy,
plys ʁjɛ̃ nə sə desinə,
o bu də ma plymə.

mɔ̃ fœjε,
ʁεstə osi blɑ̃,
kə mɔ̃ kɔstymə.

paʁε kə lε pɔεtə,
sə nuʁʁise də ʁəɡʁε,
e damεʁtymə.

ʒɑ̃n- ε tɑ̃ puʁtɑ̃,
mε plysz- okœ̃ ekla də djamɑ̃,
nə lɥi su la lynə.

a sεtə mɔʁnə ʃɑ̃dεllə,
ɛ̃pɔsiblə dekʁiʁə ynə lεtʁə,
puʁ twa ma bεllə.

o səj də ta pɔʁtə klozə,
mɔ̃ stilo sε miz- ɑ̃ sɔmεj,
œ̃ səl mo də twa, puʁ sɔ̃ ʁevεj.

ʁədɔnə mwa ynə lɥœʁ ʃaʁnεllə,
dɑ̃ mεz- iø sɑ̃ sɔlεj,
puʁ ʁətʁuve la maʒi dε ʃozə.