Poème:Ca Swingue

Je frappais au piano, Armstrong de Nougaro,
Ses dents blanches et noires pliaient sous mes coups
Et semblaient ricaner en gémissant « gare au
Délire incontrôlé dont tu ne sais le coût »

Mais, qu’importe, après tout, j’étais dans le tempo,
J’avais à mes côtés la bouteille carrée,
Le havane roulé, le rythme dans la peau,
L’inspiration forte et ma mère effarée.

Je me désaltérais, parce que j’avais soif
De bringue, de musique en poussant les amplis ;
Ca me prend brusquement, je veux que ça décoiffe
Les types bien peignés, la belle mise en plis.

C’est vrai que c’était beau, je suis musicien
Autant dans le mélo que dans les mélodies ;
On m’avait surnommé maître magicien,
Prestidigitateur, jongleur de rhapsodies.

Et plus j’étais en rythme et plus j’avais la rime
Et les sons les plus chauds autour d’accords parfaits ;
J’exultais, je chantais, ce n’est pas de la frime,
J’avais dans le buffet placé tous mes effets.

Je buvais, je crachais les paroles, les mots,
Ma tartine beurrée que j’avais enfournée
Et ma tête tournait, je repensais à Meaux,
Son nom Brie pastiché pendant une tournée.

Et je partais en swing tirant sur l’élastique
Du phrasé syncopé (Saint Copé prie pour nous) ;
Le jazz allait jaser jusqu’à ce que j’astique
Les notes de musique implorées à genoux.

Le coq et la pendule, l’hombre et la lumière :
Que d’associations, que de douces folies !
Allez la batterie, les cuivres, la première
Improvisation, adieu mélancolies…

Mais, je n’ai qu’un piano, où es-tu occitan,
Tout Toulouse te pleure, Ô, Claude le louseur
Lâchement endormi ; je t’ai connu citant
Jacques Audiberti pendant quelques douze heures.

Alors, à bout de souffle, je me sers un verre
Ou deux, je ne sais plus, j’ai trop mal à la tête ;
Les dents dansent, je les vois valser à l’envers ;
Le piano fou est saoul, il faut que je l’arrête,

Ou s’agit-il de moi ou du café salé
Que je me suis servi juste après le whisky ?
Je suis assis sur une seule fesse, allez,
Je dois me ressaisir, c’est parti mon kiki.

Mais, ça ne va pas mieux, les mots deviennent vieux
Et les pizzicati sont des gouttes de pluie
Qui tombent mollement d’un pan trop bleu des cieux
Où le soleil d’or luit en ne pensant qu’à lui.

Claude, ne m’en veux pas, j’ai du cauchemardé…
Dis, on se voit bientôt, on verra la Garonne
A la corne espagnole aller entrelarder
Les taureaux adulés par les vieilles baronnes.