Prose:La Danse Du Cimetiere 1 Et 2

1/
Quand la nuit tombe sur le cimetière, comme un rideau de velours, enveloppant la ville somnolente,
le serrant contre elle, de ses tentacules de brouillard,
sous cette terre granuleuse, fraîchement humide,
qui suinte, respire, tant le soleil se meurt que ses hôtes
ressuscitent. Dans leurs caveaux usés, ils ont bravé
la mort, se sont joués de nous, et tortillent leurs corps.
Quelques feux follets dansent à la surface…
Là, sous ces croix abîmées par tant d’années d’attente,
Sous ces tombes incurvées, fissurées par le temps, ces sépultures oubliées, habillées de mousse, peuplées d’insectes grouillants ; ils se meuvent en ricanant !
Non, les morts ne pleurent pas, ils laissent cela aux vivants !
De tout, ils n’en ont cure ! Ne sont point dépendants, l’angoisse du futur, les chaînes, c’était avant…
On ne perçoit rien d’autre que de sombres grincements, et le vent, un criquet couche-tard, les battements d’ailes d’une chauve-souris.
La lune ? Ils la connaissent : la gardienne de ces lieux, où, loin des tracas et batailles de ce monde de morts, ils profitent jusqu’à l’aube de leur éternité.
Se glissant hors de leurs boites, parés de beaux habits,
Pour se conter des histoires de vils mortels, …
Encore, Encore, Et à Jamais !
2/
Un cimetière sans âge se terrant sous une pluie de saules comme pour se faire oublier. Avec pour seules oraisons le murmure des oiseaux noyé dans un vent perpétuel.
Toutes ces âmes jadis animées de ces vils desseins que semblent engendrer la vie terrestre, et leurs corps décharnés, couchés là, dans les limbes, alignés dans le dédale géométrique de leur repos éternel.
On a brodé autour autant de larmes en marbre pétrifié, truffé de regrets, de « toujours » et de « jamais », de roses blanches et d’anges perchés. Et pendant que mes pas s’immiscent en faisant ricaner le gravier. . .
« Quel est donc ce mortel qui ose pénétrer l’antre de nos couches humides ? La lune, en Judas céleste, nous en est témoin. Quels sombres mystères inavoués pourrait-il nous souffler que nous ne sachions déjà ? Immobiles sous ces dalles fracturées par le temps nous n’en sommes pas moins au chevet des vivants. Les soirs où la peur suinte, quand le glas tombe telle une masse sur leurs pauvres demeures, que leurs enfants, leurs proches, leur chair, leur sang, englués, haletants, crachent un dernier soupir dans un lit moite, souillé de douleur, de confessions et de maladie, nous n’en sommes pas moins là ! Projetés en baves astrales, ectoplasmes silencieux et lugubres dans l’attente d’un nouvel arrivé… »

Gégène necronimbus