Poème:L’écrivain

Dans le silence des heures et des nuits profondes,
L’écrivain trace des mondes que personne ne sonde.
Chaque mot est une étoile qu’il fait briller,
Chaque phrase un chemin que l’esprit peut parcourir.

Il joue avec le temps, il plie les saisons,
Il façonne des vies avec ses émotions.
Ses mains sont des plumes, ses yeux des fenêtres,
Vers des univers où l’âme peut se refléter.

Il écoute les murmures que nul ne comprend,
Il transforme les douleurs en rêves suspendus.
Chaque page est un souffle, un cri, un serment,
Un pont vers des vies qu’on croyait perdues.

L’écrivain vit entre ombre et lumière,
Entre le réel qu’il touche et l’infini qu’il espère.
Il sait que les mots peuvent guérir ou blesser,
Et choisit ceux qui feront doucement danser.

Il porte en lui des siècles et des mémoires,
Des histoires anciennes, des légendes illusoires.
Il sait que chaque lecteur trouvera son reflet,
Dans les phrases qu’il tisse, dans les mots qu’il prête.

L’écrivain est un magicien discret,
Qui fait vivre l’invisible dans le concret.
Son royaume est le papier, sa couronne est l’encre,
Et chaque ligne qu’il écrit est une lumière qu’il penche.

Il rêve et nous fait rêver à notre tour,
Nous emmène au sommet des montagnes, au cœur des détours.
Il est le gardien des secrets de l’humanité,
Celui qui écoute, imagine et sait raconter.