Prose : A La Croisée Des Chagrins

Sylvain n’en revenait pas : on lui avait volé ses pleurs. Après le départ soudain de sa grand-mère au pays blanc, les réconforts lui revenaient de droit mais la sécheresse l’entourait.
Son indignation l’étouffait dans sa solitude.
A leur place, il se serait chargé d’alléger le poids des larmes mais eux, eux, ces cancres de cœurs, ils l’avaient laissé sans armes avec sa peine.
On était ailleurs. Sur un banc. Dans son fauteuil. A une terrasse. Dans l’ascenseur…

Entre les pages d’un quotidien ravageur, tu venais d’apprendre que tes étoiles s’étaient effondrées loin l’une de l’autre. Le malheur de la plus jeune t’a ému au prix du terrestre.
Aussi je t’en conjure, lecteur de mauvaise augure, pense à ton ami Sylvain qui se moque des hasards de la foudre : aujourd’hui, il n’a besoin que de silhouettes sur lesquelles se déverser.
Ne te trompe pas de vie.

silvɛ̃ nɑ̃ ʁəvənε pa : ɔ̃ lɥi avε vɔle sε plœʁ. apʁε lə depaʁ sudɛ̃ də sa ɡʁɑ̃ mεʁə o pεi blɑ̃, lε ʁekɔ̃fɔʁ lɥi ʁəvənε də dʁwa mε la seʃəʁεsə lɑ̃tuʁε.
sɔ̃n- ɛ̃diɲasjɔ̃ letufε dɑ̃ sa sɔlitydə.
a lœʁ plasə, il sə səʁε ʃaʁʒe daleʒe lə pwa dε laʁmə- mεz- ø, ø, sε kɑ̃kʁə- də kœʁ, il lavε lεse sɑ̃z- aʁməz- avεk sa pεnə.
ɔ̃n- etε ajœʁ. syʁ œ̃ bɑ̃. dɑ̃ sɔ̃ fotəj. a ynə teʁasə. dɑ̃ lasɑ̃sœʁ…

ɑ̃tʁə lε paʒə dœ̃ kɔtidjɛ̃ ʁavaʒœʁ, ty vənε dapʁɑ̃dʁə kə tεz- etwalə setε efɔ̃dʁe lwɛ̃ lynə də lotʁə. lə malœʁ də la plys ʒənə ta emy o pʁi dy teʁεstʁə.
osi ʒə tɑ̃ kɔ̃ʒyʁə, lεktœʁ də movεzə oɡyʁə, pɑ̃sə a tɔ̃n- ami silvɛ̃ ki sə mɔkə dεz- azaʁd də la fudʁə : oʒuʁdɥi, il na bəzwɛ̃ kə də siluεtə syʁ lekεllə sə devεʁse.
nə tə tʁɔ̃pə pa də vi.