Prose:Qui Est-Elle ?

Elle est debout dans sa chaleur intérieure, seule et vacillante. Elle est femme. Le bois rythme ses pas fantômes tandis qu’elle erre immobile. Une décoration de plus dans ce monde en boîte. Le silence s’écoule dans le cendrier et s’évapore. La pendule frigorifiée la dévisage du coin de l’aiguille.
Qu’attend-elle ?
Aurait-elle entendu ? La voilà qui s’efface du tableau, excédée contre elle-même et atteint d’un pas vif le bout de la pièce, à quelques planches fatiguées. Elle est jeune, encore ! C’est le jour F, que diable ! Elle sort. Son toit lui dit « au revoir » dans sa langue de bois.
Où va-t-elle ?
Chemin faisant, elle les entend, encore lointaines… « C’est maintenant ou jamais ! », « Ça n’arrive pas deux fois dans une vie ! », « Après, ce sera trop tard ! » et tous ces bouts de discours héréditairement blancs. Elles sont proches à présent.
Elle n’est plus qu’à… Peut-être… Une virgule de l’instant R, oui, c’est cela, à une simple virgule du but. Elle n’est plus cet instrument de l’homme qui portait les poids de leurs stupeurs, non ! Elle est l’enfant des Déesses grecques, la fille des anges et des démons, elle est tout le genre féminin. Elle est l’écumant pur-sang prêt à faire trembler la terre de ses talons dès que le feu sifflera dans le firmament fumant.
Qu’est-ce que cela signifie ?
Elles ne veulent plus être les éternelle secondes. Elles n’en peuvent plus… Elles veulent être, tout simplement. Elles sont les premiers pavés lancés aux visages de ces messieurs (il y en aura bien d’autres… ) Le chemin est loin d’être terminé mais elles ont gagné une bataille.

A quand la guerre ?