Prose : Les Sillons Du Temps
A Propos
Certaines fins n’ont plus les couleurs de la vie, elles ont le goût de la solitude et de l’ennui. Le corps et l’esprit s’affaiblissent et n’offrent plus de lendemains rayonnants. Les petits bonheurs insignifiants d’hier redonnent parfois un peu baume au cœur de ceux qui trouvent les journées bien longues. Je parle de la vieillesse qui n’est pas toujours bien vécue au 4ème âge.
Les Sillons Du Temps
Ils s’invitent, toujours plus nombreux à chaque anniversaire
ils pénètrent mon corps comme le soc s’enfonce dans la terre
ils gravent à jamais mon visage des traces du passé
ces expressions doucement ont masqué ma beauté
ces sillons du temps jadis ne parlent qu’à l’imparfait
ils me racontent des histoires qui n’ont plus vraiment d’intérêt
les sommets ont blanchis, il fait froid, je tremble un peu
dans la cheminée quelques tisons luttent et meurent à petit feu
insidieusement, silencieusement la lucidité abandonne mon esprit
quelque chose a effacé de ma mémoire ce que la vie avait écrit
peu à peu le silence s’impose, les sons ne sont plus les bienvenus
je parle à ma conscience, à mes souvenirs s’ils ne se sont pas perdus
les journées deviennent de plus en plus longues à chaque saison
mes promenades en solitaire ne vont guère qu’au delà du salon
combien de temps encore ? Le sablier égrène, il est sans gène
je ne vois plus beaucoup ceux qui autrefois m’ont dit « je t’aime »
mon dos courbé sur ma canne se rapproche de son dernier lit
mes yeux ne fixent plus l’horizon, déjà on sonne l’hallali
mon corps comme mon âme sont devenus bien douloureux
il devient dur de penser, de rêver, ou juste d’être heureux
qu’est-ce que j’attend ? Le jour suivant ? Qu’importe !
Il ressemble à tous les autres, plus aucun ne me réconforte
il était une fois, une histoire, une vie, des bonheurs en somme
j’ai envie de refermer le livre, j’entends la cloche qui sonne
je pense à la mort, elle est devenue ma compagne, mon amie
tous les soirs elle me rend visite, toutes les nuits je lui souris
le mystère demeure mais plus pour longtemps
mon sort est-il entre les mains du gardien du temps ?
ils pénètrent mon corps comme le soc s’enfonce dans la terre
ils gravent à jamais mon visage des traces du passé
ces expressions doucement ont masqué ma beauté
ces sillons du temps jadis ne parlent qu’à l’imparfait
ils me racontent des histoires qui n’ont plus vraiment d’intérêt
les sommets ont blanchis, il fait froid, je tremble un peu
dans la cheminée quelques tisons luttent et meurent à petit feu
insidieusement, silencieusement la lucidité abandonne mon esprit
quelque chose a effacé de ma mémoire ce que la vie avait écrit
peu à peu le silence s’impose, les sons ne sont plus les bienvenus
je parle à ma conscience, à mes souvenirs s’ils ne se sont pas perdus
les journées deviennent de plus en plus longues à chaque saison
mes promenades en solitaire ne vont guère qu’au delà du salon
combien de temps encore ? Le sablier égrène, il est sans gène
je ne vois plus beaucoup ceux qui autrefois m’ont dit « je t’aime »
mon dos courbé sur ma canne se rapproche de son dernier lit
mes yeux ne fixent plus l’horizon, déjà on sonne l’hallali
mon corps comme mon âme sont devenus bien douloureux
il devient dur de penser, de rêver, ou juste d’être heureux
qu’est-ce que j’attend ? Le jour suivant ? Qu’importe !
Il ressemble à tous les autres, plus aucun ne me réconforte
il était une fois, une histoire, une vie, des bonheurs en somme
j’ai envie de refermer le livre, j’entends la cloche qui sonne
je pense à la mort, elle est devenue ma compagne, mon amie
tous les soirs elle me rend visite, toutes les nuits je lui souris
le mystère demeure mais plus pour longtemps
mon sort est-il entre les mains du gardien du temps ?
Pehel
PostScriptum
A la vie, qui vaut d’être vécue car on a la chance d’être né avec cette conscience qui nous est propre, à nous, les humains.
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Poème en Phonétique
il sɛ̃vite, tuʒuʁ plys nɔ̃bʁøz- a ʃakə anivεʁsεʁə
il penεtʁe mɔ̃ kɔʁ kɔmə lə sɔk sɑ̃fɔ̃sə dɑ̃ la teʁə
il ɡʁave a ʒamε mɔ̃ vizaʒə dε tʁasə dy pase
sεz- εkspʁesjɔ̃ dusəmɑ̃ ɔ̃ maske ma bote
sε sijɔ̃ dy tɑ̃ ʒadi nə paʁle ka lɛ̃paʁfε
il mə ʁakɔ̃te dεz- istwaʁə ki nɔ̃ plys vʁεmɑ̃ dɛ̃teʁε
lε sɔmεz- ɔ̃ blɑ̃ʃi, il fε fʁwa, ʒə tʁɑ̃blə œ̃ pø
dɑ̃ la ʃəmine kεlk tizɔ̃ lyte e məʁe a pəti fø
ɛ̃sidjøzəmɑ̃, silɑ̃sjøzəmɑ̃ la lysidite abɑ̃dɔnə mɔ̃n- εspʁi
kεlkə ʃozə a efase də ma memwaʁə sə kə la vi avε ekʁi
pø a pø lə silɑ̃sə sɛ̃pozə, lε sɔ̃ nə sɔ̃ plys lε bjɛ̃vənys
ʒə paʁlə a ma kɔ̃sjɑ̃sə, a mε suvəniʁ sil nə sə sɔ̃ pa pεʁdys
lε ʒuʁne dəvjεne də plysz- ɑ̃ plys lɔ̃ɡz- a ʃakə sεzɔ̃
mε pʁɔmənadəz- ɑ̃ sɔlitεʁə nə vɔ̃ ɡεʁə ko dəla dy salɔ̃
kɔ̃bjɛ̃ də tɑ̃z- ɑ̃kɔʁə ? lə sablje eɡʁεnə, il ε sɑ̃ ʒεnə
ʒə nə vwa plys boku sø ki otʁəfwa mɔ̃ dit « ʒə tεmə »
mɔ̃ do kuʁbe syʁ ma kanə sə ʁapʁoʃə də sɔ̃ dεʁnje li
mεz- iø nə fikse plys lɔʁizɔ̃, deʒa ɔ̃ sɔnə lalali
mɔ̃ kɔʁ kɔmə mɔ̃n- amə sɔ̃ dəvənys bjɛ̃ duluʁø
il dəvjɛ̃ dyʁ də pɑ̃se, də ʁεve, u ʒystə dεtʁə œʁø
kε sə kə ʒatɑ̃ ? lə ʒuʁ sɥivɑ̃ ? kɛ̃pɔʁtə !
il ʁəsɑ̃blə a tus lεz- otʁə, plysz- okœ̃ nə mə ʁekɔ̃fɔʁtə
il etε ynə fwa, ynə istwaʁə, ynə vi, dε bɔnœʁz- ɑ̃ sɔmə
ʒε ɑ̃vi də ʁəfεʁme lə livʁə, ʒɑ̃tɑ̃ la kloʃə ki sɔnə
ʒə pɑ̃sə a la mɔʁ, εllə ε dəvənɥ ma kɔ̃paɲə, mɔ̃n- ami
tus lε swaʁz- εllə mə ʁɑ̃ vizitə, tutə lε nɥi ʒə lɥi suʁi
lə mistεʁə dəməʁə mε plys puʁ lɔ̃tɑ̃
mɔ̃ sɔʁ εt- il ɑ̃tʁə lε mɛ̃ dy ɡaʁdjɛ̃ dy tɑ̃ ?
il penεtʁe mɔ̃ kɔʁ kɔmə lə sɔk sɑ̃fɔ̃sə dɑ̃ la teʁə
il ɡʁave a ʒamε mɔ̃ vizaʒə dε tʁasə dy pase
sεz- εkspʁesjɔ̃ dusəmɑ̃ ɔ̃ maske ma bote
sε sijɔ̃ dy tɑ̃ ʒadi nə paʁle ka lɛ̃paʁfε
il mə ʁakɔ̃te dεz- istwaʁə ki nɔ̃ plys vʁεmɑ̃ dɛ̃teʁε
lε sɔmεz- ɔ̃ blɑ̃ʃi, il fε fʁwa, ʒə tʁɑ̃blə œ̃ pø
dɑ̃ la ʃəmine kεlk tizɔ̃ lyte e məʁe a pəti fø
ɛ̃sidjøzəmɑ̃, silɑ̃sjøzəmɑ̃ la lysidite abɑ̃dɔnə mɔ̃n- εspʁi
kεlkə ʃozə a efase də ma memwaʁə sə kə la vi avε ekʁi
pø a pø lə silɑ̃sə sɛ̃pozə, lε sɔ̃ nə sɔ̃ plys lε bjɛ̃vənys
ʒə paʁlə a ma kɔ̃sjɑ̃sə, a mε suvəniʁ sil nə sə sɔ̃ pa pεʁdys
lε ʒuʁne dəvjεne də plysz- ɑ̃ plys lɔ̃ɡz- a ʃakə sεzɔ̃
mε pʁɔmənadəz- ɑ̃ sɔlitεʁə nə vɔ̃ ɡεʁə ko dəla dy salɔ̃
kɔ̃bjɛ̃ də tɑ̃z- ɑ̃kɔʁə ? lə sablje eɡʁεnə, il ε sɑ̃ ʒεnə
ʒə nə vwa plys boku sø ki otʁəfwa mɔ̃ dit « ʒə tεmə »
mɔ̃ do kuʁbe syʁ ma kanə sə ʁapʁoʃə də sɔ̃ dεʁnje li
mεz- iø nə fikse plys lɔʁizɔ̃, deʒa ɔ̃ sɔnə lalali
mɔ̃ kɔʁ kɔmə mɔ̃n- amə sɔ̃ dəvənys bjɛ̃ duluʁø
il dəvjɛ̃ dyʁ də pɑ̃se, də ʁεve, u ʒystə dεtʁə œʁø
kε sə kə ʒatɑ̃ ? lə ʒuʁ sɥivɑ̃ ? kɛ̃pɔʁtə !
il ʁəsɑ̃blə a tus lεz- otʁə, plysz- okœ̃ nə mə ʁekɔ̃fɔʁtə
il etε ynə fwa, ynə istwaʁə, ynə vi, dε bɔnœʁz- ɑ̃ sɔmə
ʒε ɑ̃vi də ʁəfεʁme lə livʁə, ʒɑ̃tɑ̃ la kloʃə ki sɔnə
ʒə pɑ̃sə a la mɔʁ, εllə ε dəvənɥ ma kɔ̃paɲə, mɔ̃n- ami
tus lε swaʁz- εllə mə ʁɑ̃ vizitə, tutə lε nɥi ʒə lɥi suʁi
lə mistεʁə dəməʁə mε plys puʁ lɔ̃tɑ̃
mɔ̃ sɔʁ εt- il ɑ̃tʁə lε mɛ̃ dy ɡaʁdjɛ̃ dy tɑ̃ ?