Poème:L’aculture

La culture, grouillante et pullulante partout, n’est qu’un fruit mort. Un bordel en caravanes, sonnant et résonnant, au-delà de son futur lieu de fortune, larguant sur les voitures ses détritus-prospectus de pizzaiolo, lapant aux portes, et blatérant une promotion, aimablement suggérée… s’affichant en affiches sur les murs, les poteaux, les espaces publics grotesques, et les mairies qui puent, cruel axe commun de tous. Nous devons bien bouffer, nous devons bien avoir faim… mais faim de quoi ? Ne créons-nous pas nous-mêmes une faim dérisoire ? Une faim qui ne peut rassasier que ceux qui ont déja mangé ? Et finalement, une faim qui ne peut que prendre fin ? Je hais la culture, je ne la supporte pas. Je ne supporte pas cet échange d’idées qui ne sauvent rien, de sensations qui n’authentifient rien, et de sentiments qui n’aiment rien, et personne. Je n’aime pas le cinéma ni la télévision ; ces surfaces molles et rigides, dans lesquelles nos yeux de merlans… à peine fruits se plongent. Je n’aime pas les bibliothèques et les livres ; ces lieux de cultes qui n’ont de sens que quand la dernière page est tournée… absurde et insensé. Je n’aime pas les parcs d’attractions et les musées ; quand les musées deviennent des parcs d’attractions, pour sauvages en rut, cherchant un côté raisonnable à leurs éjaculations, et quand les parcs d’attractions deviennent des musées, pour les sauvages en béquilles, cherchant un côté déraisonnable à leurs soifs de sensations. je n’aime pas le théâtre et les opérettes. Je n’aime pas les jourrnaux et les bandes dessinées. Je n’aime pas les boîtes de nuits et les guinguettes. Je n’aime pas la folie, quand elle porte un costume.