Poème:Titre

Qui n’en a jamais eu peur ?
Chaque jour, je la côtoie.
Elle me donne froid car je sais que sa fureur
N’a ni limite ni loi…

Elle se déchaîne,
Impitoyablement, sur des innocents ;
Elle les attaque par surprise et les entraînent
Dans la déchéance, les flots de pleurs et de sang.

La Mort a tellement de visage.
Elle peut, par exemple, prendre l’apparence de l’amour ;
Nous extasier et du jour au lendemain nous enlever son image,
Et nous entraîner dans un chagrin de plus en plus lourd.

Sous cette forme, la Mort n’en est que plus lente,
Plus douloureuse parce qu’en plus de contaminer notre corps,
Elle prend aussi nos tripes et notre âme brûlante.
On a beau se raisonner, le malheur est toujours plus fort…

Elle nous emporte dans un tourbillon
De folie, de douleur, de noirceur, de tortures.
On a écrit notre vie au brouillon ;
Mais dans un brouillon il y a toujours des ratures.

Mais celle-ci est de taille !
Je n’avais écrit ma vie qu’avec de l’amour et de la tendresse.
Il ne devait y avoir aucune faille,
Et je me retrouve avec beaucoup de détresse.

Où me suis-je trompée ?
Où ai-je fait une erreur ?
Peut-être en ai-je trop demandé ?
Pourquoi m’infliger cette douleur ?

Peu importe aujourd’hui ce que j’ai pu faire,
Le résultat reste le même !
Trop tard ! La Mort, sur moi, se resserre…
Ne dit-on pas que l’on récolte ce que l’on sème ? ? ?