Texte : Amour Et Passion

T’aimer toute la journée,
t’aimer d’amour fou,
l’amour existe-t-il vraiment ?
On ne le constate que
quand le ciel devient gris.
Nous promener main dans la main
dans Paris,
en amoureux transis… .
L’amour existe-t-il vraiment ?
Te peindre nue, et puis,
terriblement excité, te faire l’amour
toute la journée.
Est-ce ça, aimer ?
Puis tomber très malade,
moi, le grand Modigliani,
comme si les grands peintres
ne tombaient jamais malades,
éternisés par leur célébrité !
Malade, oui je le fus d’amour pour toi.
Puis un jour, après ma mort,
tu te suicidas,
te jetant par une fenêtre.
Mais Dieu fit en sorte
que nos deux corps
furent à nouveau réunis,
pour l’ Éternité.

tεme tutə la ʒuʁne,
tεme damuʁ fu,
lamuʁ εɡzistə til vʁεmɑ̃ ?
ɔ̃ nə lə kɔ̃statə kə
kɑ̃ lə sjεl dəvjɛ̃ ɡʁi.
nu pʁɔməne mɛ̃ dɑ̃ la mɛ̃
dɑ̃ paʁi,
ɑ̃n- amuʁø tʁɑ̃zi…
lamuʁ εɡzistə til vʁεmɑ̃ ?
tə pɛ̃dʁə nɥ, e pɥi,
teʁibləmɑ̃ εksite, tə fεʁə lamuʁ
tutə la ʒuʁne.
ε sə sa, εme ?
pɥi tɔ̃be tʁε maladə,
mwa, lə ɡʁɑ̃ mɔdiɡljani,
kɔmə si lε ɡʁɑ̃ pɛ̃tʁə
nə tɔ̃bε ʒamε maladə,
etεʁnize paʁ lœʁ selebʁite !
maladə, ui ʒə lə fy damuʁ puʁ twa.
pɥiz- œ̃ ʒuʁ, apʁε ma mɔʁ,
ty tə sɥisida,
tə ʒətɑ̃ paʁ ynə fənεtʁə.
mε djø fi ɑ̃ sɔʁtə
kə no dø kɔʁ
fyʁe a nuvo ʁeyni,
puʁ letεʁnite.