Poème:Nous, Ceux Qui Ecrivons…

Il y aurait une question… qui sommes-nous ?
Nous sommes ceux qui diffèrent du reste, les étourdis, ceux qui oublient ce qu’ils doivent faire, et qui accordent de l’importance à ce qui nous impressionne, et qui pour les autres n’a aucune signification et aucune importance.
Ceux qui dévorent les films romantiques, nourissant leur âmes de sentiments purs, et qui prennet peur plus que les enfants en voyant des films d’épouvante, car l’horror déchire leur esprit.
Ceux qui se sentent bien sous l’influence de l’alcool, des drogues, du silence de la nuit ou du café ou des états d’âmes intenses, et qui ne peuvent écrire sans sentir couler dans leurs veines la fraîcheur des boissons, l’arôme de la marijuana ou le poids du silence, la chaleur du café, l’éclat de la furie ou la langueur de l’amour.
Ceux qui offrent leur âme sur un plateau brûlant permettant à ceux qui en ont envie d’enfoncer le tisonnier nous attisant pour que nous brûlions plus vivement. Et la fumée la plus noire est celle résultée du feu de nos sentiments profonds laissant des traces sur le visage des gens après avoir essayé de nous connaître.
On est ceux qui se mettent à écrire où que ce soit, quelles que soient les circonstances car, autrement, on perdait nos idées sans jamais pouvoir les reproduire. Nous écrivons même à une queue de pomme mouillée dans la salive de nos pensées, sur un mur car si on s’y prenait d’une autre façon, on arriverait à regretter la mort d’une idée que l’on considérerait la meilleure de toutes.
Et, pourtant… poruquoi est-ce que nous écrivons ? Nous écrivons parce que nous avons besoin d’écrire, parce cela est notre nourriture, afin d’illustrer par des mots la tristesse et le sourire qui nous entourent.
Nous expulsons les mots sur l’écorce d’un arbre qu’un pivert pique avec minutie pour y trouver le ver. Puis il le mange l’éliminant peu après sous une autre forme, transformé par sa personnalité.
Mais… on a encore quoi écrire ? Certainement, nous avons encore quoi écrire, on aura toujours quelque chose à écrire. Les idées se répètent mais toujours sous une autre forme comme si elles avaient été pour la première fois engendrées par l’esprit humain.
(… ) "
Horia Victor Lefter, Moi, Lui, Elle et Nous (Fides, 2005)