Prose : Chronicus Bacchanalis

Le vent soufflait, froid, la brume masquait la lune et les étoiles qui n’attendaient qu’à être vues. Le temps passe, il s’égraine, alors que je regarde le monde, heureux, soul surement, et mes pensés s’envolent, là où toi, dans ta grande miséricorde me permet de languir. Gros, grosse, énorme, non quantifiable, espoir souverain, la vie saura te faire capituler.

lə vɑ̃ suflε, fʁwa, la bʁymə maskε la lynə e lεz- etwalə ki natɑ̃dε ka εtʁə vɥ. lə tɑ̃ pasə, il seɡʁεnə, alɔʁ kə ʒə ʁəɡaʁdə lə mɔ̃də, œʁø, sul syʁəmɑ̃, e mε pɑ̃se sɑ̃vɔle, la u twa, dɑ̃ ta ɡʁɑ̃də mizeʁikɔʁdə mə pεʁmε də lɑ̃ɡiʁ. ɡʁo, ɡʁɔsə, enɔʁmə, nɔ̃ kɑ̃tifjablə, εspwaʁ suvəʁɛ̃, la vi soʁa tə fεʁə kapityle.