Prose : Sans Nom

Il ne tend pas la main.
Il la laisse tomber, comme on laisse tomber tout le reste.
Son manteau est un mur,
Son regard, une absence qui brûle.

Il a eu un prénom,
Des matins pressés, des cafés trop chauds,
Des enfants qui couraient dans le couloir,
Des factures qu’il payait sans râler.

Puis le fil s’est rompu.
Un licenciement, un départ, un silence.
Pas de drame.
Juste la vie qui se retire,
Comme une vague qui ne revient pas.

Il dort là où le froid ne mord pas trop.
Il mange ce qu’on jette,
Il parle à personne,
Il écoute les murs.

Sous la crasse, il y a une peau.
Sous la peau, une histoire ;
Pas glorieuse, pas honteuse.
Juste humaine.

Il ne demande rien.
Mais il existe.
Et c’est déjà trop pour certains.

On le regarde sans le voir.
On le plaint sans le toucher.
On dit : « Il y a des pauvres »,
Comme on dit ; « Il y a des nuages ».

Mais on ne veut pas savoir
Que ce nuage a une bouche,
Qu’il a aimé, qu’il a pleuré,
Qu’il pourrait être nous,
Si le vent tournait.

il nə tɑ̃ pa la mɛ̃.
il la lεsə tɔ̃be, kɔmə ɔ̃ lεsə tɔ̃be tu lə ʁεstə.
sɔ̃ mɑ̃to εt- œ̃ myʁ,
sɔ̃ ʁəɡaʁ, ynə absɑ̃sə ki bʁylə.

il a y œ̃ pʁenɔ̃,
dε matɛ̃ pʁese, dε kafe tʁo ʃo,
dεz- ɑ̃fɑ̃ ki kuʁε dɑ̃ lə kulwaʁ,
dε faktyʁə kil pεjε sɑ̃ ʁale.

pɥi lə fil sε ʁɔ̃py.
œ̃ lisɑ̃simɑ̃, œ̃ depaʁ, œ̃ silɑ̃sə.
pa də dʁamə.
ʒystə la vi ki sə ʁətiʁə,
kɔmə ynə vaɡ ki nə ʁəvjɛ̃ pa.

il dɔʁ la u lə fʁwa nə mɔʁ pa tʁo.
il mɑ̃ʒə sə kɔ̃ ʒεtə,
il paʁlə a pεʁsɔnə,
il ekutə lε myʁ.

su la kʁasə, il i a ynə po.
su la po, ynə istwaʁə,
pa ɡlɔʁjøzə, pa ɔ̃tøzə.
ʒystə ymεnə.

il nə dəmɑ̃də ʁjɛ̃.
mεz- il εɡzistə.
e sε deʒa tʁo puʁ sεʁtɛ̃.

ɔ̃ lə ʁəɡaʁdə sɑ̃ lə vwaʁ.
ɔ̃ lə plɛ̃ sɑ̃ lə tuʃe.
ɔ̃ di : « il i a dε povʁəs »,
kɔmə ɔ̃ di, « il i a dε nɥaʒəs ».

mεz- ɔ̃ nə vø pa savwaʁ
kə sə nɥaʒə a ynə buʃə,
kil a εme, kil a pləʁe,
kil puʁʁε εtʁə nu,
si lə vɑ̃ tuʁnε.