Texte:Le Bestiaire

C’est rue Aux Mille Vaches que tout a commencé. Un matin ordinaire, dans le caniveau, gisant entre une feuille morte et un ticket de bus froissé, un carnet à couverture bordeaux, fermé par un élastique fatigué. Je l’ai ramassé.

Ni une ni deux ! Je me suis installée sur mon banc habituel au Jardin des Palabres, à l’ombre bienveillante du Bois Puant — Foetidia mauritiana, pour les intimes — et j’ai ouvert le calepin. À ce moment-là, j’étais gaie comme un pinson !

Il appartenait à Madame Croasse !

Madame Croasse — grenouille de bénitier de son état, toujours la larme à l’œil et le chapelet à la main… On la croyait douce, on la croyait sainte. On avait tort ! Car à peine la première page tournée, j’appris que la sainte-nitouche avait donné rendez-vous à Monsieur Garenne — lequel Monsieur Garenne lui avait posé un lapin, ce qui a eu l’effet de lui faire monter la moutarde au nez. Elle le maudit au nom de tous les saints du paradis. Monsieur Garenne prit ses jambes à son cou et détala comme un lièvre. Le quartier ne savait pas tout de Madame Croasse. Moi non plus… pas encore.

Je tournai la page.

Le ton était donné ! La plume de Madame Croasse, visiblement, ne chômait pas. Madame Aspic, la vipère du quartier, en prenait pour son grade — cette femme nourrissait en son sein un serpent, son fils, bête comme un âne qui avait raté ses études de biologie, écrivait-elle, avec l’indignation de celle qui n’a rien à se reprocher. Ce qui, venant d’elle, était déjà savoureux !

Mais c’est sur le ménage Leboeuf qu’elle s’attardait avec le plus de délectation. Monsieur, fort comme un taureau et la langue bien pendue, se laissait traire par sa femme Grace comme une vache à lait… Grace, dont le prénom sonnait comme une promesse que son tour de taille n’avait pas tenue. Quant à leur fils Pascal, frisé comme un mouton et soi-disant doux comme un agneau, il mettait les nerfs de sa mère en pelote à force de manger comme un cochon. Une famille unie, en somme. Dans son genre !

Le voisinage ne sortait pas grandi de ces pages. Monsieur Lecoq, grand supporter de l’Équipe de France — le coq gaulois en personne ! — se pavanait comme un paon dans les rues du quartier. La grenouille notait sobrement qu’il avait une cervelle de moineau. Elle n’avait pas tort !

Le cas de Madame Minou était plus délicat, et visiblement plus juteux ! Cette dame était régulièrement surprise à miauler à minuit — elle et son matou aussi discrets que des chats en chaleur ! Madame Minou, elle, retombait toujours sur ses pattes et soutenait que les bruits venaient de chez Madame Biquette. Madame Biquette qui, tout le monde le savait, portait des cornes — ce qui était une tout autre affaire, et une tout autre histoire !

Plus loin, la grenouille s’attaquait à Monsieur et Madame Loup, de la maison « Sousbois ». Ils avaient les dents longues, ces deux-là, et étaient sournois comme des renards ! Leur faute ? Avoir réussi socialement. La grenouille ne le leur pardonnait pas — elle qui, rappelons-le, grelottait sous son bénitier depuis des années !

Moi, sur mon banc, je bavais comme un escargot, avide d’en apprendre davantage.

La plume de la grenouille ne s’arrêtait pas là ! Elle avait déblatéré copieusement sur Madame Hongre — ses dents jaunes et peu ragоûtantes, son haleine de cheval… sans parler de son rire, qui tenait plus du hennissement que de la gaîté communicative. Le tout décrit avec une précision de naturaliste !

Puis s’était apitoyée, presque tendrement, sur la pauvre petite Patou, toujours malade comme un chien, qui ne pouvait avaler que de la pâtée de légumes. La plume était presque douce. « Presque »…

Puis vint mon nom.

Moi qui me croyais discrète comme une souris et maligne comme un singe, à la lecture de ses mots, je décide… de rester muette comme une carpe…

Je n’eus pas le temps de connaître la suite ! Une pie fondit sur mon banc, saisit le carnet dans son bec et disparut entre les arbres du Jardin des Palabres.

Ses jacasseries allaient faire piailler tout le zoo et faire du remue-ménage !