Prose:Cursum Perficio

Il me semble à présent être arrivée en bas de la dernière page. Plus de place. Plus de place. J’ai tassé mes phrases dans les marges. J’ai tassé, entassé ces mots que je ne sais qu’écrire. J’ai répété, répété, répété ces mots qui ne savent que se taire. Des sanglots entre des lignes et des carreaux. J’ai tout tassé. Dans les marges. Jusqu’en bas de la page. Pour que tout rentre. Mais tout n’est pas rentré, et peu importe puisque tu ne veux pas, non… puisque tu ne peux pas lire.
L’encrier est encore plein, plein, mais la page aussi est pleine. Juste une tache à côté de ton prénom. Et plus de place… et l’encrier qui est encore plein… Plein de mots au fond du petit pot… La plume a couru jusqu’à l’usure… usée, oui, usée, je suis usée, mon cœur est usé, tu en a fais éclater les coutures, les sutures. Et plus de place sur le papier pour faire éclater les sutures au poignet. Plus de place. Plus de place pour parler sans dire. Plus de place et l’encrier est plein. Et je ne sais pas quoi faire. Je ne sais plus quoi faire.
Des pleurs, de la frustration. Des larmes noient la noire amertume qui tache le papier. Je suis prise de spasmes. De sanglots. De spasmes. Et donne un violent coup de coude à l’encrier qui se vide. Mes élucubrations stériles disparaissent sous un épais flot noir. La page est pleine
et l’encrier vide. Le papier boit les mots, ravale les maux, jusqu’à l’ivresse. Plus rien à lire : une immense tâche noire. Plus rien à dire. L’encrier est vide. J’arrête. La plume ne cours plus je ne cours plus après rien, je ne m’accroche plus aux ombres, il n’y a plus de lignes, plus de chemin… Je m’arrête. Je suis vide. Je n’ai plus rien à dire. Mon cœur est vide. Cursum perficio.