Poeme : À Ce Trop Bel Amour

Tel l’oiseau sur la branche que l’on croyait flétrie,
Lui offrant par sa grâce, une seconde vie,
Un amour innocent au plumage splendide,
Fit rebattre ce cœur que je sentais trop vide.
Est-elle belle ? A mourir ! Est-elle drôle ? C’est ma joie !
Mes lumières sont ses yeux, ma musique sa voix,
Par mille choses encore, elle se veut admirable.
Vous les dire aujourd’hui ? J’en serais incapable !
L’amour a ses raisons qui ne peuvent se dire,
Mais que l’on peut sans mot simplement ressentir.
Elle en use pourtant et me porte avec eux,
Dans ses phrases d’amour, qui me rendent heureux.
A trop souvent me dire, ô combien je suis beau,
J’en suis presque à la croire, n’eut été ce défaut,
De me sentir affreux, de me sentir minable,
Indigne de ses yeux, ô combien adorables !

tεl lwazo syʁ la bʁɑ̃ʃə kə lɔ̃ kʁwajε fletʁi,
lɥi ɔfʁɑ̃ paʁ sa ɡʁasə, ynə səɡɔ̃də vi,
œ̃n- amuʁ inɔse o plymaʒə splɑ̃didə,
fi ʁəbatʁə sə kœʁ kə ʒə sɑ̃tε tʁo vidə.
εt- εllə bεllə ? a muʁiʁ ! εt- εllə dʁolə ? sε ma ʒwa !
mε lymjεʁə sɔ̃ sεz- iø, ma myzikə sa vwa,
paʁ milə ʃozəz- ɑ̃kɔʁə, εllə sə vø admiʁablə.
vu lε diʁə oʒuʁdɥi ? ʒɑ̃ səʁεz- ɛ̃kapablə !
lamuʁ a sε ʁεzɔ̃ ki nə pəve sə diʁə,
mε kə lɔ̃ pø sɑ̃ mo sɛ̃pləmɑ̃ ʁəsɑ̃tiʁ.
εllə ɑ̃n- yzə puʁtɑ̃ e mə pɔʁtə avεk ø,
dɑ̃ sε fʁazə damuʁ, ki mə ʁɑ̃de œʁø.
a tʁo suvɑ̃ mə diʁə, o kɔ̃bjɛ̃ ʒə sɥi bo,
ʒɑ̃ sɥi pʁεskə a la kʁwaʁə, ny ete sə defo,
də mə sɑ̃tiʁ afʁø, də mə sɑ̃tiʁ minablə,
ɛ̃diɲə də sεz- iø, o kɔ̃bjɛ̃ adɔʁablə !