Poeme : Saison De Deuil

Après la pluie vient le beau temps
Même si ce n’est pas souvent,
Le ciel est plombé comme en deuil
En nous laissant mort sur le seuil.

Dans ces ultimes jours d’automne
Propices à la douleur des hommes,
Sous l’azur de nuages gris
Se perd au loin un puissant cri.

Le temps pousse au recueillement
Pour un retour au temps présent,
Avec un esprit dans le passé
À se souvenir des oubliés.

Douleur d’un amour qui va et vient
Et à tous cela on ni peu rien,
On subit au fil du temps
La disparition des sentiments.

Mais qu’importe on s’accroche,
Pour ne pas se faire de reproche,
Malgré les cycles qui passent
Qui comme nos vies trépassent.

Saison de profond deuil
S’échouant comme sur un écueil,
Nous laissant un gout d’amertume
Ressenti à titre posthume.

W. L.

apʁε la plɥi vjɛ̃ lə bo tɑ̃
mεmə si sə nε pa suvɑ̃,
lə sjεl ε plɔ̃be kɔmə ɑ̃ dəj
ɑ̃ nu lεsɑ̃ mɔʁ syʁ lə səj.

dɑ̃ sεz- yltimə ʒuʁ dotɔmnə
pʁɔpisəz- a la dulœʁ dεz- ɔmə,
su lazyʁ də nɥaʒə ɡʁi
sə pεʁ o lwɛ̃ œ̃ pɥisɑ̃ kʁi.

lə tɑ̃ pusə o ʁəkœjmɑ̃
puʁ œ̃ ʁətuʁ o tɑ̃ pʁezɑ̃,
avεk œ̃n- εspʁi dɑ̃ lə pase
a sə suvəniʁ dεz- ublje.

dulœʁ dœ̃n- amuʁ ki va e vjɛ̃
e a tus səla ɔ̃ ni pø ʁjɛ̃,
ɔ̃ sybi o fil dy tɑ̃
la dispaʁisjɔ̃ dε sɑ̃timɑ̃.

mε kɛ̃pɔʁtə ɔ̃ sakʁoʃə,
puʁ nə pa sə fεʁə də ʁəpʁoʃə,
malɡʁe lε siklə ki pase
ki kɔmə no vi tʁepase.

sεzɔ̃ də pʁɔfɔ̃ dəj
seʃuɑ̃ kɔmə syʁ œ̃n- ekœj,
nu lεsɑ̃ œ̃ ɡu damεʁtymə
ʁəsɑ̃ti a titʁə pɔstymə.

dubləve. εl.