Poème:Palissandre Ou Bois De Rose

Il faut attendre,
Un certain temps,
Pour qu’une graine
Devienne un arbre.
Transportée,
Un jour de grand vent,
Sur une terre,
Fraîche et sauvage.
S’est faufilée,
Dans les cailloux,
D’une prairie,
Où rien ne pousse,
À part des herbes,
De rocailles,
Elle s’est retrouvée,
Dans un trou,
Qui cheminait,
Vers une source.
A rassemblé,
Toutes ses forces,
Elle a résisté,
Malgré tout,
Aux débroussailleurs,
Aux tempêtes.
Elle est devenue,
Arbustive,
Toute en rondeur,
Elle est gracile.
Entourée de
Moult es essences.
Dont les raretés,
Sont beautés.
Ses branches étendues,
En ombrelles,
Feuillues et fleuries,
De tons doux,
Font d’elle un coin,
Frais au soleil.
Loin de la forêt,
Qui l’étouffe.
L’espace lui a,
Été propice,
Elle s’est élevée,
Presque seule.
Mais aidée par,
Quelques tuteurs,
Qui veillaient sur,
Elle en silence.
Jamais salie,
Jamais tatouée,
Et préservée,
Des coups de foudre,
Sous son écorce,
Très épaisse,
Son cœur est rose,
Et parfumé,
Sa valeur est,
Inestimable.
C’est une espèce,
Protégée,
Qu’on doit laisser,
Là où elle est.
Mais profiter,
De ses vertus,
De sa bonté et,
De son calme.
Pour pouvoir,
Suivre son exemple,
Et de son âme,
S’inspirer.
Bois de rose ou Palissandre.