Poème:Morceau De Brouillon

Morceau de Brouillon

Ce frôlement est parsemé de pissenlits,
Qui ont, un instant, dérivés par ce chemin ;
Comme si de la poussière s ’était enfuit,
Abandonnée, seule avec son propre destin.
Ces orphelines inachevées d’un courant,
Ne sont que des esquisses lancées par le vent.

Les papillons s’en mêlent, et pleins de leur fraîcheur,
D’un picoti, ils s’y déposent leurs couleurs ;
Pourtant, ni l ’ effaceur, ni les vagues horizon,
Ne pourront ordonner ce morceau de brouillon.

Ce fragment de poussière n’est ni beau, ni moche :
C’est ma première image exposée dans mes poches,
Là où mes mains sont vagabondes et indécises.
Ces représentations sont libres mais soumises
A celle qui la suit, et qui n’a nul défaut,
Celle qui fait du bruit, et qui est au tableau.

La cadence s’installe dans cette langueur
De l’insouciance omniprésente d’heure en heure.
Une certaine liberté entrechoquée,
D’une synchronisation de l’autre côté.

Ce firmament est ensevelit par le temps ;
Les couches de couleurs et de formes sachant,
Donc, les secrets d’un passé, elles s’en inspirent
Pour en dérober, comme un dernier souvenir,
Les épaves originelles d’un demain,
Que personne pensera même à prendre en main.

Les explorateurs accidentés, vous diront :
Soit que ce dessin est dépourvu d’ambition,
Soit qu’il est inné, même s’ils n’en saisiront rien.
Le seul traducteur est l’auteur de ce brouillon.

Ce froissement n’est, ni plus, ni moins qu’un déchet ;
Mais il reste encore, à mes yeux, le petit coin
Où s’exprime, une ultime fois, ma liberté,
Avant d’être enfermée derrière ces barreaux
De déjà fait suivant les restrictions du soin.
L’unique évasion reste fatale : le bourreau.

Sa représentation le ferait que déchoir ;
Non m’y en œuvre, donc, ni fait pour la gloire.
Chaque brouillon n’est, après tout, qu’un essai ;
Sinon son sens premier n’en sera que défait.