Poème:7

Les étoiles bouillonnaient,
Au seuil rose de la nuit,
Que des nuages voilaient
D’une pudeur alanguie,
Puis une voix s’éleva,
Auréolée des éclats,
Du ciel d’un grand incarnat :

« L’esprit se recompose,
Et retrouve son ombre,
Gardienne de la chose
Perdue des replis sombres,
On pense y poser le doigt,
On y songe quelque fois…
Mais le fantôme est sans lois.

Le soleil est au zénith,
L’être se mue en cadran,
Dans le corps qu’il habite,
L’homme étrange se fait temps,
Au poignet de l’univers,
L’homme invoque l’horaire,
Sa pointeuse est la terre.

Le vent chante à la feuille,
Car rien ne peut s’écrire,
Hormis l’antique deuil,
Des cordes de la lyre,
Figures sans visages,
Nos arts sont les présages,
D’un plus grand paysage.

Du vin pour les grands-gosiers,
Grandgousier de la liqueur,
Alimente nos brasiers,
Du désir défiant l’heure,
Hors du temps c’est l’ivresse,
Dans le sang des déesses,
Qui la nuit s’en repaissent.

L’ âme file vers le ciel,
Les veines filent la chair,
Nous sommes l’ourlet mortel
D’un fil imaginaire,
L’étoffe épouse le corps,
Car le sang quand il s’endort,
Coud des rêves brodés d’or. »

Soudain, le jour s’éveillant,
Fit taire le théâtre,
Des artistes chuchotant
À l’oreille des astres,
La semaine aux sept jours,
Elle-même dors d’un amour,
Pour les échos du toujours.